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Auch der finster vor sich hinbrütende Erno mochte von
drückenden Fragen geplagt werden, aber er schwieg.
Nobody ließ das Boot um die Insel herumrudern, aber
ohne daß er von einem der beiden Dampfer gesehen werden
konnte, bis er ein geeignetes Versteck gefunden hatte,
von welchem aus man dieselben heimlich zu beobachten
vermochte. Die Entfernung war keine so große, auch ohne
Fernrohr konnte man jeden Menschen an Deck genau erkennen.
»Wahrhaftig, es ist der ›Bilbao‹,« knurrte der Kapitän.
»Auch ich kenne den Harrison, diesen elenden Mucker. Aber
daß er zu solchen Schandtaten fähig sei, das hätte ich ihm
doch nicht zugetraut. Und ich glaub’s immer noch nicht!«
»Sie werden es mit eignen Augen sehen. Wieviel Knoten
dampft der ›Bilbao‹?«
»Zehn Knoten.«
»Nicht mehr? Wissen Sie das ganz genau?«
»Ganz genau. Höchstens zehn Knoten.«
»Das ist sehr günstig für uns, da werde ich mit dem ›Bilbao‹
einmal Katze und Maus spielen.«
Jetzt lagen die beiden großen Dampfer nebeneinander,
Matrosen verbanden sie mit Tauen, der Kapitän des ›Bilbao‹
schwang sich hinüber und . . . schüttelte den dreien einem
nach dem andern herzlich die Hand.
Jawohl, das Bubenstück, für welches man gar keinen Ausdruck
findet, war ja geglückt!
Zuerst mußte natürlich berichtet werden, und wenn die
versteckten Beobachter auch kein Wort verstehn konnten,
so sprachen Kopfschütteln und andre Gesten doch deutlich
genug. Dem Kapitän wollte es vor allen Dingen nicht in