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lebt, jedoch den Schein des Wohlanstandes noch zu wahren
trachtet. Man konnte Nobody für einen verpfuschten Rechtsgelehrten,
aber auch für einen heruntergekommenen Mediziner
halten; es kam darauf an, wie er sich gab.
Der Detektiv kannte London, soweit es für ihn in Betracht
kam, genau. Er benutzte die Untergrundbahn nach
Whitechapel-Road, bog von dieser in eine Seitenstraße ab,
dann wieder in eine andre, aus dieser in ein enges Gäßchen,
kurz, er kam in eine Stadtgegend, in die sich um diese Stunde
ein anständiger Mann nicht ohne Gefahr wagen kann.
Vor den Türen standen überall halbwüchsige Burschen und
Mädchen und überhäuften den Alten mit Spottreden, auf
die er aber nicht achtete. Als jedoch einer der Rowdies sich
von hinten an ihn heranschleichen und ihm den Zylinder
eintreiben wollte, wendete Nobody sich blitzschnell um und
schmetterte den Bengel durch einen einzigen Boxerstoß in
die Magengegend nieder, daß er sich heulend im Straßenschmutze
wälzte und außerdem noch die Hohnreden seiner
Kumpane über sich ergehn lassen mußte.
Nobody erreichte ohne ferneren Zwischenfall eine Kellerkneipe,
die er schon öfter in den verschiedensten Verkleidungen
besucht hatte, setzte sich in einen düstern Winkel
des von Tabakrauch erfüllten Lokales, bestellte sich zu trinken
und versank anscheinend in sorgenvolles Nachdenken,
dabei aber verstohlen die Anwesenden musternd. Es war
ein Treffpunkt verkrachter Existenzen, doch der, den Nobody
suchte, fehlte noch. Er kam erst nach etwa einer halben
Stunde, begrüßte Bekannte, setzte sich jedoch nach einem
flüchtigen Blick auf den Detektiv neben diesen, wollte eine