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»Miß Kate Worthwent!«
»Wann?«
»Gestern nacht.«
»Gestern nacht?« wiederholte der Fremde, und bei sich
fügte er hinzu: »Das ist verflucht schnell gegangen! Ich
wünschte fast, es gäbe kein Kabel von England nach New-
York. Was kümmert mich die alte Schachtel, der irgend jemand
die Luft abgedreht hat?«
Nun, Nobody – er war der Franzose, wie er auch der Professor
Wischnu gewesen war – täuschte sich hier doch einmal.
Der Fall, den er in Hughesberry aufklären sollte, war
ganz und gar einer von der Art, wie der berühmte Detektiv
sie sich wünschte, und wie nur er sie lösen konnte. Jetzt
freilich war er noch recht ungehalten über Mr. World, weil
dieser ihn hierherschickte. Eine kurze Schilderung des Mordes
hatte Nobody bereits in der Zeitung gelesen, aber daraus
nur wenig entnehmen können.
In der elften Stunde der vergangenen Nacht waren die
Bewohner der Narrowstreet – wie schon der Name besagt,
eine enge Gasse – durch den schrillen Ruf einer Frauenstimme
aus dem Schlummer geschreckt worden, dem sie sich
nach Kleinbürgerart spätestens um zehn Uhr abends überließen.
»Mörder! Zu Hilfe! Mörder!«
Aus den aufgerissenen Fenstern fuhren die Köpfe der
Neugierigen.
Gott sei Dank, da war ja schon Mr. Peppercorn, der eine
der beiden Polizisten, die unter Leitung eines rotnasigen
Wachtmeisters, der sich aber Inspektor nennen ließ, darüber
wachten, daß kein Bettler die Bewohnerschaft von Hughesberry
belästigte. Einen Dieb hatten die drei noch nicht hier