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Es ist drei Jahre her. Parcy war also zwanzig Jahre alt.
Ich fahre mit Frau und Tochter und ihm in unsrer Equipage
spazieren. Der Kutscher verliert die Zügel, die Pferde gehn
durch. Wir sind in einer Gegend, wo an ein Herausspringen
nicht zu denken ist. Irgend eine Katastrophe war unvermeidlich.
Da steht Parcy auf, springt auf den Sitz, auf den Bock,
voltigiert auf ein Pferd, hat es im Nu in seiner Gewalt, hat
ebenso schnell das andre gebändigt und . . . wir waren gerettet!«
Der Erzähler schwieg, die Erklärung dem andern überlassend.
»Der Junge hatte wohl nicht Schweine, sondern Kühe und
Pferde gehütet – er war ein Cowboy gewesen oder doch zwischen
Cowboys aufgewachsen.«
»Das war jetzt auch meine Ansicht,« entgegnete Mr. Kell.
»Warum er mir das verheimlichte? Dazu hatte er allerdings
einen Grund. Sie kennen doch die amerikanischen Cowboys.
Wohl werden sie in einer gewissen Literatur verherrlicht, sie
sind die Lieblinge unsrer Jugend, wohl bewundern auch wir
Erwachsene sie als Reiter und Kunstschützen in jenen Vorstellungen,
die jetzt immer mehr Mode werden, sonst aber
sind doch die Pferdebändiger der Prärie maßlos verachtet,
und wir wissen ganz genau, was für rohe, verdorbene, von
allen Lastern geplagte Menschen sie in Wirklichkeit sind.
Parcy ist also ursprünglich ein Cowboy gewesen. Der intelligente
Junge mag sich wirklich nicht wohlgefühlt haben
bei dem wüsten Treiben, es steckt doch überhaupt etwas
Besonderes in ihm, er wußte, wie verächtlich wir über die