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Ein junger Herr, durch sein nachlässiges Benehmen den
sich langweilenden Pflastertreter verratend, trat ihm in den
Weg.
»I beg your pardon,« redete er von oben herab den alten
Herrn an. »Können Sie mir den Weg nach der Angelostreet
sagen?«
Eine Angelostreet gibt’s in New-York nicht. Aber ein Stichwort
war das, durch welches sich der junge Mann als ein in
Nobodys Diensten stehender Detektiv legitimierte, und erkannt
hatte er seinen Herrn und Meister an dem roten und
blauen Blümchen im Knopfloch.
»Angelostreet? Hm, kommen Sie mal hierher!« quetschte
der gutmütige alte Herr heraus, als ob er keine Zähne im
Munde hätte.
Sie traten in einen Torweg, und nach einem vorsichtigen
Blick hatten sie sich vergewissert, daß sie ungeniert reden
durften.
»Was gibt’s?« fragte Nobody leise.
»Sind Sie vor einer Viertelstunde durch die Wallstreet,
über den Georgesplace und weiter durch die Grillstreet gegangen?«
Nobody zog sofort seine Uhr, gab aber keine direkte Antwort.
»Weshalb? Haben Sie mich dort gesehen?«
»Ja und nein. Ich wurde irre. Ich glaubte Sie als Nummer
eins zu sehen. Aber Sie hatten die Locken, welche etwas
unter dem Zylinder vorsahen, dunkelbraun gefärbt. Ebenso
trugen Sie einen gleichfarbigen, sehr starken Schnurrbart.
Mich wunderte, daß Sie als Nummer eins einen nicht dazu
passenden Schritt annahmen. Ferner fiel mir gleich auf, daß
Sie den Schnurrbart recht ungeschickt befestigt hatten.«