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»Hm, ja! Ich danke! Wo haben Sie es denn?« fragte Professor
Wischnu.
Der Kutscher guckte den Herrn vielsagend an. Die Sorte
kannte er schon. Daher packte er ihn ohne weiteres beim
Arm, zog ihn mit sich und schob ihn in das Cab.
Merkwürdig, daß der Mann seinen Fahrgast nicht fragte,
wohin dieser wolle. Es ging eben fort, durch Haupt- und
Nebenstraßen bis in ein einsames Square. Vor einem Gartenhause
hielt der Wagen. Der Gelehrte stieg aus, vergaß das
Bezahlen, der Kutscher mahnte ihn auch nicht, blieb aber
da, als wenn er im voraus wüßte, daß jener bald wiederkommen
würde.
In dieser Erwartung sah er sich freilich betrogen, denn
der Professor kam nicht wieder zum Vorschein, wohl aber
ein brünetter junger Mann mit schwarzem Haar und einem
ebensolchen Bart nach der Mode Heinrich IV. Auch sonst
wies das ganze Aeußere, das Benehmen auf die französische
Abstammung hin, am entschiedensten jedoch der Akzent,
als er den Kutscher auf englisch fragte, ob er frei sei.
Der Schwarze wartete die Antwort nicht ab, stieg gleich
ein, brachte eine Zeitung aus der Tasche und versenkte sich
in die Lektüre. Ein Ziel nannte auch er nicht. Das Cab fuhr
nach dem Bahnhof, der Franzose stieg aus, nickte dem Kutscher
zu, begab sich in das Gebäude, trat zum Billettschalter,
verlangte eine Karte zweiter Klasse nach London und suchte
sich ein leeres Abteil in dem bereitstehenden Zuge. Gemächlich
in die Polster zurückgelehnt, rauchte der Reisende eine
feine Zigarre, dabei immer lesend, und so verging die Zeit.
»Hughesberry!«