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die auch Juwelen kauften, und begann seinen Rundgang bei
Isac Natanson. Jawohl, der Jude hatte tags zuvor ein altertümlich
gefaßtes Diamantenkollier gekauft, von einem jungen
Manne, blond, mit kleinem Barte. John Kennedy hatte
er sich genannt, wohnte in dem Temple.
Nobody wußte vorläufig genug, sagte aber nichts von
dem Raube in Hughesberry, fuhr vielmehr nach Townsend.
Unterwegs dachte er über den Fall nach.
»Allem Anschein nach ist dieser Kennedy der Mörder.
Dann ist er aber ein Stümper in seinem Handwerk, muß
noch viel mehr lernen – ein erfahrener Verbrecher hätte die
Diamanten einzeln verkauft und auch nicht in London, hätte
sie nach Holland oder nach Frankreich gebracht. Herrgott,
sind diese Polizisten Dummköpfe! Die brauchen voraussichtlich
noch Wochen, ehe sie eine Spur finden.«
Von Townsend bis Wentworth waren zwei Meilen, also
etwa eine Stunde zu gehn. Nobody brach sofort auf, kehrte
im Dorfwirtshaus ein und rauchte gemütlich eine Zigarre.
»Wenig Leben hier,« sagte er, zum Wirt gewendet. »Man
sieht ja keinen Menschen.«
»Leider! Ihr seid der erste Fremde seit vielen Wochen. War
früher besser!«
»Wieso?«
»Als der gnädige Herr noch lebte! Gott hab’ ihn selig, den
armen Mann! Den Mörder haben sie heute noch nicht!«
Nobody horchte auf, ließ sich aber äußerlich nichts anmerken.
»Den Mörder?« sagte er. »Wie ging denn das zu?«
Der Wirt holte sich auch ein Glas Wein, setzte sich zu seinem
Gaste und sagte: »Ja, ja, das ist schon lange her – 15
Jahre – seit man den Esquire Wentworth – das Dorf heißt