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besser Bescheid als wir, und mit den Schwarzen unterhielt
er sich in der Baribarisprache.«
Jetzt war es Nobody, der die Ohren spitzte.
»Ei freilich, der ist im australischen Busch zu Hause. Hat
er euch nicht etwas vorgeritten?«
»Das nicht! Aber so merkwürdige Fragen hat er gestellt.
Wieviel Morde jeder von uns schon auf dem Gewissen hatte,
und wir . . . wir . . . «
»Und ihr seid doch gar keine Bushrangers, sondern ganz
ehrliche Farmknechte und Schafscherer,« kam Nobody dem
Stockenden zu Hilfe.
»Nu freilich,« gestand der alte Mann mit verschämtem Lächeln.
»Aber bei Eurem Freunde hätte man fast glauben mögen,
das sei noch so ein Bushranger von altem Schrot und
Korn – Himmel, wie der überall im Busch Bescheid wußte –
und die alten Lieder konnte er – und dann lachte er immer
so verächtlich, daß mir manchmal ganz unheimlich wurde
. . . «
Der Squatter wurde vom Direktor gerufen. Nobody
brauchte auch nichts mehr zu hören. Jetzt hätte er wieder
sein ›Himmelbombenelement‹ sagen können. Der vermeintliche
Cowboy hatte sich in einen australischen Bushranger
verwandelt. Wie war der vierzehn- bis sechzehnjährige Junge
nach New-York gekommen? Dieses Rätsel zu lösen, war
Sache des Detektivs.
Jedenfalls wußte Nobody nun, wo er seinen Doppelgänger
zu suchen hatte: nicht in den amerikanischen Prärien,
sondern im australischen Busch. Denn daß jenes Mannes
Sehnsucht, die erst durch eine Vorstellung des australischen
Buschlebens so mächtig nach dem frühern Schauplatz seiner