John Taylor Gatto Historia secreta del sistema ... - iessecundaria

8 Besuqueándose en el cuartel
Más o menos a una hora de Filadelfia había una vez (y puede que todavía exista) una gran base de la Fuerza
Aérea de los Estados Unidos desde la que los oficiales enviados al extranjero, hacia Alemania, Creta o
cualquier otro sitio, eran transbordados como coles de California. A principios de los 80 llevé en coche a una
familiar allá, una teniente novata, avanzada ya la noche antes de que volara a Europa para su primera misión
y su primer trabajo real en su vida. Era joven, estaba tensa y rebosante de protocolos de la Fuerza Aérea.
¿Quién podía echarle la culpa por tomar el libro de normas como autoridad final?
Por casualidad tomé una autopista civil por fuera del perímetro oriental de la base, cuando su alojamiento
estaba en el lado oeste. Molesto, revisé un mapa y descubrí para mi horror que el único enlace público a la
carretera correcta en el lado alejado de la base (donde estaba el motel) estaba a varias millas. Era tarde,
estaba cansado. Para hacer las cosas peores, sabía que aquella señorita remilgada necesitaría estar a primera
hora de la mañana, así que la culpa me obligó a actuar. Sólo había un modo de evitar el largo desvío, y era
tomar la carretera militar a través del centro de la base que conducía directamente a donde queríamos ir.
Bien, ¡la tomaríamos! Pero la teniente estaba horrorizada. No era posible. No estaba autorizado, no tenía
etiqueta de identificación, no tenía graduación. ¡No! ¡No! ¡No está permitido! Escúchame, requirió la joven,
la seguridad es obsesiva en las bases de Código de Área Especial: tendremos que ir por el camino largo. Lo
que dijo era perfectamente razonable, pero bastante equivocado.
Una de las genuinas ventajas de vivir tanto como yo he vivido es que finalmente llegas a ver las brechas
entre los sistemas hechos por el hombre y la realidad humana. Incluso en un sistema perfecto, las funciones
tienen que ser asignadas a personas, y las personas encuentran un modo de sabotear las funciones de su
sistema, incluso si no quieren. Los sistemas violan algún equilibrio interno profundo, llámelo el alma si
quiere. Los sistemas son inhumanos, la gente no. Partiendo del principio de que si no se arriesgaba nada,
nada se podía ganar, fui directo hacia el puesto de guardia que estaba en medio de la carretera transversal,
escuchando todo el rato cómo mi pasajera, cada vez más nerviosa, me informaba chillando que «de ninguna
manera» se me «permitiría» pasar. «Y no juegues --me dijo además inquietantemente--, la policía militar
tiene instrucciones de disparar a la gente que actúa sospechosamente».
Nos acercamos a la caseta del guarda. No había nadie a la vista, así que pasé la barrera sonriendo como un
pecador redimido, pero la teniente a mi lado estaba tan perturbada, que paré y di marcha atrás un largo
trecho de nuevo hasta la caseta iluminada y toqué la bocina. Esta vez salió un guardia, con su corbata torcida
y lápiz de labios por toda su cara. Antes de que pudiera arreglarse del todo grité por la ventana: «¿Está bien
si paso por aquí para ir al motel? Esta teniente parte para Alemania mañana. Me gustaría que pudiese
dormir».
«Claro, siga», hizo seña con la mano y volvió a cualquier pasatiempo paramilitar en que estuviera ocupado,
repoblar el mundo o lo que fuera. La tentación de regodearme con mi rígida familiar era fuerte, pero la
reprimí teniendo en cuenta su tierna edad.
Justo después de la puerta del otro lado de la base estaba el horroroso y ceniciento motel de dos pisos, del
tipo preferido por el personal militar en tránsito, donde esperaba una reserva a nombre de la joven. En
cuanto llegamos al aparcamiento de la parte delantera una visión terrible dio la bienvenida a mi joven
familiar, una visión que me recordó sobre todo a Monongahela una mala noche de sábado por fin de año. Al
menos dos docenas de hombres, algunos a medio uniformar, algunos con el pecho desnudo y manchados de
sangre, estaban peleando a puñetazos por toda la pasarela del primer piso y en la pequeña terraza que iba
paralela al segundo piso. Algunas docenas más miraban, silbando y aullando, con latas de cerveza en la
mano. Gruñidos y sonidos de los puños chocando contra cabezas y cuerpos llenaban el aire. Todos eran
hombres reclutados, aparentemente indiferentes a la desaprobación oficial, exactamente como si hubieran
sido chechenos o hmong en vez de obedientes soldados norteamericanos.
Al principio no podía creer a mis ojos. El combate claramente llevaba en marcha algún rato, pero nadie de la
Fuerza Aérea o de la policía local se había movido para pararlo. De repente, para mi consternación, del