Mujeres que corren con los lobos

Clarissa Pinkola Estés Mujeres que corren con los lobos
Todos aparcan a troche y moche, a la buena de Dios, en los pedregosos collados.
Al mediodía, en el borde de la mesa parece que haya habido un choque en
cadena de miles de automóviles. Algunos aparcan junto a malvarrosas de metro
ochenta de altura, pensando que, para bajar de sus vehículos, bastará con empujar
las plantas. Pero las malvarrosas de cien años de antigüedad son como ancianas
de hierro. Los que aparcan junto a ellas se quedan atrapados en el interior de
sus automóviles.
Al mediodía el sol convierte el lugar en un horno sofocante. Todos caminan
con el calzado recalentado, cargados con paraguas por si llueve (lloverá), sillas
plegables de aluminio por si se cansan (se cansarán) y, si son visitantes, quizá
con una cámara (si les permiten usarla) y unas sartas de carretes de película colgadas
alrededor del cuello como ristras de ajos.
Los visitantes acuden allí esperando mil cosas distintas, desde 10 sagrado a lo
profano. Acuden a ver algo que no todo el mundo podrá ver, una de las cosas más
salva) es que existen, un numen viviente, la Mariposa:
El último acontecimiento del día es la Danza de la Mariposa. Todo el mundo
espera con deleite esta danza de una sola persona. La interpreta una mujer,
pero qué mujer. Cuando el sol se empieza a poner aparece un viejo resplandeciente
con un traje turquesa de ceremonia de veinte kilos de peso. Con los altavoces
chirriando como gallinas asustadas por la presencia de un halcón, susurra
contra el micrófono cromado de los años treinta: "Y nuestra próxima danza será
la Danza de la Mariposa." Después se aleja renqueando y pisándose el dobladillo
de sus pantalones vaqueros.
A diferencia de un espectáculo de ballet en el que en cuanto se anuncia la
pieza se levanta el telón y los bailarines salen al escenario, allí en Puyé, como en
otras danzas tribales, después del anuncio de la danza el intérprete puede tardar
en aparecer desde veinte minutos hasta una eternidad. ¿Dónde están los artistas?
Arreglando su caravana quizá. Las temperaturas de más de cuarenta grados
son habituales y, por consiguiente, tienen que hacerse retoques de última hora
en la pintura corporal cubierta de sudor. Si un cinturón de danza que hubiera
pertenecido al abuelo del bailarín se rompiera camino del escenario, el bailarín no
se presentaría, pues el espíritu del cinturón tendría que descansar. Los intérpretes
tal vez se retrasan porque la radio Taos, KKIT (por Kit Carson) está transmitiendo
una buena canción en "La hora india de Tony Lujan".
A veces un bailarín no oye el altavoz y tiene que ser avisado Por un mensajero
a pie. Y además el bailarín siempre tiene que hablar con sus parientes mientras
se dirige al lugar donde actúa y detenerse sin falta para que sus sobrinos y
sobrinas le puedan echar un buen vistazo. Qué impresionados se quedan los chiquillos
al ver a un gigantesco espíritu Katsina que se parece sospechosamente,
un poquito por lo menos, a tío Tomás, o a una bailarina del maíz que se parece
mucho a tía Yazie. Finalmente, cabe la posibilidad de que el bailarín aún se encuentre
en la autopista de Tesuque, con las piernas colgando por encima de la cal
.1 de una furgoneta de reparto cuyo silenciador tizna de negro el aire a lo largo de
dos kilómetros mientras el viento sopla de cara.
Durante la emocionada espera de la Danza de la Mariposa todo el mundo
habla de las doncellas mariposa y de la belleza de las muchachas zuni que danzaban
ataviadas con un antiguo atuendo negro y rojo que dejaba un hombro al
aire y se pintaban unos círculos de color rosa intenso en las mejillas. También se
alaba a los jóvenes bailarines venado que bailaban con ramas de pino atados a
los brazos y las piernas.
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