Mujeres que corren con los lobos

Clarissa Pinkola Estés Mujeres que corren con los lobos
Cuando la doncella más parecía una bestia que una persona, el demonio
regresó. Pero la joven rompió a llorar con desconsuelo. Las lágrimas se filtraron a
través de sus dedos y le bajaron por los brazos hasta tal extremo que sus mugrientos
brazos y sus manos quedaron tan blancos y limpios como la nieve. El
demonio se enfureció.
—Hay que cortarle las manos, de lo contrario, no podré acercarme a ella.
El padre se horrorizó.
—¿Quieres que le corte las manos a mi propia hija?
—Todo lo que hay aquí morirá, tú, tu mujer y todos los campos hasta donde
alcanza la vista —rugió el demonio.
El padre se asustó tanto que obedeció y, suplicándole a su hija que lo perdonara,
empezó a afilar el hacha de plateado filo. La hija se sometió a su voluntad
diciendo:
—Soy tu hija, haz lo que tengas que hacer.
Y lo hizo, pero, al final, nadie pudo decir quién gritó más de dolor, si la hija
o el padre. Así terminó la vida de la muchacha tal y como ésta la había conocido
hasta entonces.
Cuando regresó el demonio, la joven había derramado tantas lágrimas que
los muñones de sus brazos volvían a estar limpios y el demonio fue arrojado al
otro lado del patio cuando trató de agarrarla. Soltando unas maldiciones que provocaron
una serie de pequeños incendios en el bosque, desapareció para siempre,
pues había perdido el derecho a reclamar la propiedad de la muchacha.
El padre había envejecido cien años y la madre también. Como auténticos
habitantes del bosque que eran, siguieron adelante de la mejor manera posible.
El anciano padre le ofreció a su hija un espléndido castillo y riquezas para toda la
vida, pero ella le contestó que más le valía convertirse en una mendiga y buscarse
el sustento en la caridad del prójimo. Así pues, la joven se envolvió los muñones
de los brazos en una gasa limpia y, al rayar el alba, abandonó la vida que había
conocido hasta entonces.
Anduvo y anduvo. El sol del mediodía hizo que el sudor le dejara unos surcos
de mugre en el rostro. El viento le despeinó el cabello hasta dejárselo convertido
en una especie de nido de cigüeñas con las ramas enroscadas en todas direcciones.
En mitad de la noche llegó a un vergel real, donde la luna iluminaba
todos los frutos que colgaban de los árboles.
Pero no podía entrar porque el vergel estaba rodeado por un foso de agua.
Cayó de rodillas, pues se moría de hambre. Un espíritu vestido de blanco se le
apareció, cerró una de las compuertas y el foso se vació.
La doncella caminó entre los perales y comprendió que cada una de aquellas
preciosas peras estaba contada y numerada y que, además, todas estaban
vigiladas. Pese a ello, una rama se inclinó con un crujido para que la muchacha
pudiera alcanzar el delicioso fruto que colgaba de su extremo. Ésta acercó los labios
a la dorada piel de la pera y se la comió bajo la luz de la luna con los brazos
envueltos en gasas y el cabello desgreñado cual si fuera una figura de barro, la
doncella manca.
El hortelano lo vio todo, pero intuyó la magia del espíritu que protegía a la
doncella y no intervino. Cuando terminó de comerse la pera, la joven cruzó de
nuevo el foso y se quedó dormida al abrigo del bosque.
A la mañana siguiente se presentó el rey para contar sus peras. Descubrió
que faltaba una y, mirando arriba y abajo, no logró encontrar el fruto perdido.
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