Mujeres que corren con los lobos

Clarissa Pinkola Estés Mujeres que corren con los lobos
ciega para ver la verdadera naturaleza de los zapatos que ella misma ha comprado.
No puede ver la emoción de la niña ni la personalidad del hombre de la barba
pelirroja que acecha en la proximidad de la iglesia.
El viejo de la barba pelirroja dio unos golpecitos a las suelas de los zapatos
de la niña y aquella vibración puso en movimiento los pies de la niña y ahora ésta
baila, baila con entusiasmo, pero lo malo es que no puede detenerse. Tanto la anciana,
que debería actuar como guardiana de la psique, como la niña, que tendría
que expresar la alegría de la psique, están separadas del instinto y del sentido
común.
La niña lo ha probado todo: adaptarse a la anciana, no adaptarse, robar
subrepticiamente, "ser buena", perder el control y alejarse bailando, recuperar la
compostura e intentar volver a ser buena. Aquí su intensa hambre de alma y de
significado la obliga una vez más a tomar los zapatos rojos, ajustarse la hebilla e
iniciar su última danza, una danza hacia el vacío de la inconciencia.
Ha normalizado una vida cruel y reseca, despertando en su sombra un anhelo
todavía más grande por los zapatos de la locura. El hombre de la barba pelirroja
ha despertado algo, pero no es la niña sino los zapatos del tormento. La niña
empieza a girar y va perdiendo su vida de una manera que, como las adicciones,
no le produce riqueza, esperanza o felicidad sino traumas, temor y agotamiento.
No hay descanso para ella. Cuando penetra dando vueltas en el cementerio,
un temible espíritu no le permite entrar y pronuncia una maldición contra
ella: "Bailarás con tus zapatos rojos hasta que te conviertas en un espectro, en
un fantasma, hasta que la piel te cuelgue de los huesos, hasta que no quede nada
de ti más que unas entrañas que danzan. Bailarás de puerta en puerta por
todas las aldeas y llamarás tres veces a todas las puertas y cuando la gente se
asome para ver quién es, te verán y temerán que les ocurra lo mismo que a ti.
Bailad, zapatos rojos, seguid bailando." El temible espíritu la encierra de esta
manera en una obsesión tan fuerte como su adicción.
La vida de muchas mujeres creativas ha seguido esta pauta. En su adolescencia,
Janis Joplin intentó adaptarse a las costumbres de su pequeña localidad.
Después se rebeló un poquito, subió a las colinas por la noche y cantó en ellas en
compañía de "gentes del mundillo artístico". Cuando la escuela llamó a sus padres
para informarles de la conducta de su hija, la joven inició una doble vida,
comportándose por fuera con discreción mientras cruzaba de noche la frontera
del estado para ir a escuchar música de jazz. Fue a la universidad, enfermó gravemente
a causa de su adicción a distintas sustancias, se "reformó" y trató de
comportarse con normalidad. Poco a poco se hundió de nuevo en la bebida, fundó
un pequeño conjunto musical, consumió distintos tipos de droga y se puso los
zapatos rojos en serio. Bailó y bailó hasta morir de sobredosis a la edad de veintisiete
años.
No fue su música ni sus canciones ni el desbordamiento de su vida creativa
lo que la mató. Fue su falta de instinto para identificar las trampas, para darse
cuenta de que ya era suficiente, para crear unos límites alrededor de su propia
salud y su bienestar, para comprender que los excesos quiebran primero unos
pequeños huesos psíquicos y después otros más grandes hasta que, al final, todos
los apuntalamientos de la psique se derrumban y una persona deja de ser
una poderosa fuerza y se convierte en un charco.
Sólo necesitaba una sabia voz interior que la animara a resistir, un retazo
de instinto que la indujera a aguantar hasta que pudiera iniciar la laboriosa tarea
de reconstruir el sentido y el instinto interior. Hay una voz salvaje que vive en el
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