Mujeres que corren con los lobos

Clarissa Pinkola Estés Mujeres que corren con los lobos
está bloqueada, nosotras también nos bloqueamos. Si sus corrientes están envenenadas
por culpa de nuestros complejos negativos interiores, del ambiente o de
las personas que nos rodean, los delicados procesos que configuran nuestras
ideas también se contaminan. Y entonces somos como un río moribundo, lo cual
no se puede pasar por alto, pues la pérdida de una clara corriente creativa constituye
una crisis psicológica y espiritual.
Cuando un río está contaminado, todo empieza a morirse porque, tal como
sabemos por la biología medioambiental, cada forma de vida depende de todas las
demás. Si, en un río de verdad, la juncia de la orilla adquiere una coloración marrón
debido a la falta de oxígeno, los pólenes no encuentran nada lo suficientemente
vigoroso para que se pueda fecundar, el llantén cae sin dejar entre sus raíces
el menor espacio para los nenúfares, a los sauces no les crecen amentos, los
tritones no encuentran pareja y las efímeras no se reproducen.
Por eso los peces no brincan fuera del agua, los pájaros no se zambullen y
los lobos y otras criaturas que se acercan al río para refrescarse se van a otro sitio
o se mueren por haber bebido agua corrompida o haber devorado una presa
que a su vez se había alimentado con las moribundas plantas de la orilla.
Cuando la creatividad se queda estancada de alguna manera, el resultado
siempre es el mismo: ausencia de frescor, debilitamiento de la fertilidad, imposibilidad
de que las formas inferiores de vida vivan en los intersticios de las formas
de vida superiores, imposibilidad de producir una idea en contraposición a otra,
de incubar, de engendrar nueva vida. Entonces nos sentimos enfermas y queremos
seguir adelante. Vagamos sin rumbo fingiendo que nos las podemos arreglar
sin la lujuriante vida creativa o bien simulándola; pero no podemos y no debemos.
Para que regrese la vida creativa, hay que limpiar y clarificar las aguas. Tenemos
que adentrarnos en el fango, purificar los elementos contaminados, abrir
de nuevo las aberturas, proteger la corriente de futuros daños.
Entre los pueblos de habla española se narra un antiguo cuento llamado La
Llorona. Algunos dicen que su origen se remonta al siglo xvi, cuando los conquistadores
invadieron los pueblos aztecas de México, pero es mucho más antiguo
que eso. El cuento gira en torno al río de la vida que se convirtió en un río de
muerte. La protagonista es una cautivadora mujer del río, fértil y generosa, que
crea a partir de su propio cuerpo. Es pobre, sobrecogedoramente hermosa, pero
rica de alma y espíritu.
La Llorona es un cuento muy extraño, pues sigue evolucionando a través
del tiempo como si tuviera una vida interior propia. Como una gigantesca duna
móvil de arena que avanza por el territorio, devora cualquier cosa que se le ponga
por delante y construye con ella y encima de ella hasta que la tierra se convierte
en parte de su propio cuerpo. El cuento se cimenta sobre las cuestiones psíquicas
de cada generación. A veces La Llorona se narra como un cuento acerca de Ce.
Malinalli o Malinche, la indígena que, según se dice, fue la intérprete y amante del
conquistador Hernán Cortés.
Pero la primera versión que yo oí de La Llorona la describía como la protagonista
de una guerra sindical en los bosques del norte donde yo me crié. La siguiente
vez que oí contar el cuento, La Llorona se enfrentaba a un adversario implicado
en la repatriación forzosa de mexicanos desde Estados Unidos en los años
cincuenta. En el Sudoeste me contaron distintas versiones del cuento, una de
ellas perteneciente a los campesinos de la antigua Concesión Territorial Española,
quienes aseguraban que la protagonista había participado en las guerras de
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