Mujeres que corren con los lobos

Clarissa Pinkola Estés Mujeres que corren con los lobos
El niño quería mucho a su madre. Temía perderla y se durmió llorando...
hasta que el viento lo despertó. Era un viento muy raro... y parecía llamarlo,
"Oooruk, Oooruuuuk".
Saltó de la cama tan precipitadamente que se puso la parka al revés y se
subió las botas de piel de foca sólo hasta media pierna. Al oír su nombre una y
otra vez, salió a toda prisa a la noche estrellada.
—Oooooooruuuuk.
El niño se dirigió corriendo al acantilado que miraba al agua y allí, en medio
del mar agitado por el viento, vio una enorme y peluda foca plateada... la cabeza
era muy grande, los bigotes le caían hasta el pecho y los ojos eran de un intenso
color amarillo.
—Oooooooruuuuk.
El niño bajó del acantilado y, al llegar abajo, tropezó con una piedra —
mejor dicho, un bulto— que había caído rodando desde una hendidura de la roca.
Los cabellos de su cabeza le azotaban el rostro cual si fueran mil riendas de
hielo.
—Oooooooruuuuk.
El niño rascó el bulto para abrirlo y lo sacudió... era la piel de foca de su
madre. Percibió el olor de su madre. Mientras se acercaba la piel de foca al rostro
y aspiraba el perfume, el alma de su madre lo azotó cual si fuera un repentino
viento estival.
—Oooh —exclamó con una mezcla de pena y alegría, acercando de nuevo la
piel a su rostro. Una vez más el alma de su madre la traspasó.
—Oooh —volvió a exclamar, rebosante de infinito amor por su madre.
Y, a lo lejos, la vieja foca plateada... se hundió lentamente bajo el agua.
El niño saltó de la roca y regresó a toda prisa a casa con la piel de foca volando
a su espalda y cayó al suelo al entrar. Su madre lo levantó junto con la piel
de foca y cerró los ojos agradecida por haberlos recuperado a los dos sanos y salvos.
Después se puso la piel de foca.
—¡Oh, madre, no lo hagas! —le suplicó el niño.
Ella lo levantó del suelo, se lo colocó bajo el brazo y se fue medio corriendo
y medio tropezando hacia el rugiente mar.
—¡Oh, madre! ¡No! ¡No me dejes! —gritó Ooruk.
Y, de repente, pareció que la madre quería quedarse junto a su hijo, pero
algo la llamaba, algo más viejo que ella, más viejo que él, más viejo que el tiempo.
—Oh, madre, no, no, no —gritó el niño.
Ella se volvió a mirarle con unos ojos rebosantes de inmenso amor. Tomó el
rostro del niño entre sus manos e infundió su dulce aliento en sus pulmones
una, dos, tres veces. Después, llevándolo bajo el brazo como si fuera un valioso
fardo, se zambulló en el mar y se hundió cada vez más en él. La mujer foca y su
hijo respiraban sin ninguna dificultad bajo el agua.
Ambos siguieron nadando cada vez más hondo hasta entrar en la ensenada
submarina de las focas, en la que toda suerte de criaturas comían, cantaban,
bailaban y hablaban. La gran foca macho plateada que había llamado a Ooruk
desde el mar nocturno lo abrazó y lo llamó "nieto".
—¿Cómo te fue allí arriba, hija mía? —preguntó la gran foca plateada.
La mujer foca apartó la mirada y contestó:
—Hice daño a un ser humano, a un hombre que lo dio todo para tenerme.
Pero no puedo regresar junto a él, pues me convertiría en prisionera si lo hiciera.
212