Mujeres que corren con los lobos

Clarissa Pinkola Estés Mujeres que corren con los lobos
Y se comprende muy bien que así sea. Es lo que siempre ocurre en un descenso.
Una parte de lo que somos se siente atraída por el descenso como si éste
fuera algo apetecible, misterioso y agridulce. Pero, al mismo tiempo, experimentamos
repulsión y cruzamos toda una serie de calles, autopistas e incluso continentes
psíquicos para evitarlo. Sin embargo, aquí se nos muestra que el árbol
florido tiene que sufrir la amputación. Lo único que nos permite soportar esta
idea es la promesa de que alguien, en algún lugar de la parte inferior de la psique,
nos espera para ayudarnos y curarnos. Un gran Alguien nos espera para
restaurarnos, transformar lo que está deteriorado y vendar los miembros que han
resultado heridos. En las tierras de labranza donde yo me crié, las tormentas de
granizo y relámpagos se llamaban "tormentas cortantes" y algunas veces también
"tormentas segadoras" en alusión a la Muerte que siega las vidas con su guadaña,
pues derriban todos los seres vivos, el ganado y a veces también a los seres
humanos de la región, pero, sobre todo, las plantas cosechables y los árboles.
Después de una gran tormenta, familias enteras salían de los sótanos donde almacenaban
las patatas y se inclinaban sobre la tierra para ver qué clase de ayuda
necesitaban las cosechas, las flores o los árboles. Los chiquillos recogían las
ramas llenas de hojas y frutos que habían quedado esparcidas por el suelo. Los
más crecidos apuntalaban las plantas que aún vivían pero habían resultado dañadas.
Las ataban con clavijas de madera, astillas para encender el fuego y vendas
de trapo de color blanco. Los adultos arrancaban y enterraban todo lo que
había sufrido daños irreparables.
Hay una encantadora familia como la de mi infancia, esperando a la doncella
en el mundo subterráneo, tal como tendremos ocasión de ver. En esta metáfora
de la mutilación de las manos vemos que algo saldrá de todo ello. En el mundo
subterráneo, siempre que algo no puede vivir se derriba y se corta para poder utilizarlo
de otra manera. La mujer del cuento no es vieja ni está enferma y, sin embargo,
se tiene que desarmar porque no puede seguir siendo lo que había sido
hasta entonces. Pero unas fuerzas la esperan para ayudarla a sanar.
Cortándole las manos, el padre acentúa el descenso, acelera la disolutio, la
dolorosa pérdida de todos los valores que más se aprecian —lo cual significa perderlo
todo—, la pérdida de las posiciones ventajosas, la pérdida del horizonte, de
las coordenadas de las cosas en las que la persona cree y de las razones por las
que cree en ellas. En los ritos aborígenes de todo el mundo, el propósito es confundir
la mente ordinaria para facilitar la iniciación de los individuos en la mística
(15).
Con la mutilación de las manos se subraya la importancia del resto del
cuerpo psíquico y de sus atributos y sabemos que al insensato padre que gobierna
la psique ya no le queda mucho tiempo de vida, pues la profunda mujer desmembrada
hará su trabajo tanto con su ayuda y protección como sin ella. Y, por
muy horrible que pueda parecer a primera vista, esta nueva versión de su cuerpo
le va a ser muy útil.
Por consiguiente, en este descenso es donde perdemos las manos psíquicas,
esas dos partes de nuestro cuerpo que son en sí mismas como dos pequeños
seres humanos. En tiempos antiguos los dedos se equiparaban a las piernas y los
brazos, y la articulación de la muñeca se equiparaba a la cabeza. Esos seres pueden
bailar y cantar. Una vez batí palmas con René Heredia, un gran guitarrista
flamenco. En el flamenco, las palmas de las manos hablan y producen sonidos
que son palabras como "Más rápido, precioso mío, elévate, vuelve a bajar, sién-
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