Elek-Mantow: Zyklus 3 - André Wiesler

Vogelfreiheit - Stephan Packard
Vogelfreiheit
Stephan Packard
I.
Mit dem Herbst kamen die Krähen.
Sie kreisten unter dem eisblauen Himmel der frühen Morgenstunden, setzten sich zwischen
den ersten gelb gewordenen Blättern in die starren Baumkronen und schrien ihr lautes Krächzen in
eine Welt hinaus, die sich nach den Regenstürmen im Oberring auf die nun folgende kalte Jahreszeit
vorbereitete.
Einer der schwarzen Vögel hatte sich vor einem Fenster festgekrallt, schüttelte sich ein paar Mal
und plusterte sich auf. Das Fenster war nicht verglast, sondern vergittert. Teures Glas konnte sich
der Besitzer nicht leisten; das Gitter war in der Unterstadt von Elek-Mantow eine
überlebenswichtige Selbstverständlichkeit.
Drinnen befand sich ein kleiner aber stabiler Schreibtisch, auf dem sich eine Feder rasch über ein
unebenes Stück Pergament bewegte. Sie zeichnete die Worte auf, die der Besucher ihr diktierte.
„...und die Ernte ist diesmal nicht gut. Nun kommen letzten Monat einige hohe Herren und fragen
nach mir. Und sie sagen, ich muß noch mal mehr zahlen als letztes Jahr. In Pro-Zehn.“
Die schreibende Hand war in der Kälte blau angelaufen und zitterte ein wenig. Am Ringfinger
spiegelte sich ab und zu der Kerzenschein in einem schmalen, plumpen Ring aus Blei. Man wurde
nicht reich als Schreiber.
„Ihr meint gewiß Prozent?“ Die Frage klang höflich, unbeteiligt.
„Irgendsowas.“
„In Ordnung.“ Die Feder vollendete den Satz und setzte einen
Punkt. Der Ring blitzte kurz. Dann wartete die Hand geduldig auf die nächsten Worte.
„Und wir sind sowieso arm. Und haben kein Geld. Und der Boden hier ist nicht sehr gut. Also habe
ich gesagt, wir können nicht noch mehr zahlen. Und die hohen Herren sagen, ich muß.“
Die Feder kratzte, die Worte erschienen. Der Schreiber versuchte nicht, ihnen eine
ansprechendere Form zu geben, noch gab er dem Bauern einen Rat. Er schrieb nur.
„Wir leben gerne in Elek-Mantow, aber wir können Euch Hohen Herren nichts zahlen, das wir
nicht haben. Seit unser Sohn Jekal in die Stadt hineingezogen ist, haben wir viele Probleme auf dem
Hof.“
Der Bauer wartete kurz. Dann fragte er leise:
„Meint Ihr, man kann das so schreiben?“
Der Schreiber zuckte mit den Schultern.
„Gut.“ sagte der Bauer. „Hm... Und ich hoffe, daß Ihr mir das laßt, was ich brauche. Äh. Darum
schreibe ich. Vielen Dank, Bauer Gunther.“
Die Feder schrieb, der Ring blinkte.
„Ist das dann alles?“
„Äh. Ich denke schon, ja.“
Die Hand legte die Feder flach auf die Tischplatte. Dann stützte sie sich ab, und der Schreiber
erhob sich. Er war keine besonders große Person. Seine weite schwarze Kutte raschelte, als sie auf
den Boden fiel. Sie warf weite Bögen um die knochigen Glieder des Alten.
Der Bauer war sich seiner Sache nicht sicher.
„Der Brief soll zu den Hohen Herren im Triumvirat. Äh. Meint Ihr, die werden mir helfen?“
„Ich weiß es nicht.“ Seine Stimme war ruhig.
„Aber sie müssen mir doch helfen! Sie können mich doch nicht verhungern lassen, oder?“
„Ich weiß nicht.“ Die Stimme zeigte kein Interesse.
„Aber sie werden den Brief doch wenigstens lesen, nicht wahr?“
„Das weiß ich nicht. Das macht 12 Eisensonnen.“
Der Bauer zuckte zusammen, aber er zahlte. Und ging. Nachdem sich die Türe geschlossen hatte,
seufzte Manyr kurz und rückte seine Brille zurecht. Dann zog er die Schublade an seinem Tisch aus.
Drinnen lag, direkt unter dem unreinen Pergament, das er gerade gefüllt hatte, ein sauberer Stapel
besten Panlîlpapiers. Daneben lag eine Feder mit golden schimmerndem Schaft. Der alte Mann zog
den Ring von seinem Finger und strich damit einige Male über die leere Seite.
Die Feder zitterte kurz, dann richtete sie sich langsam auf. Sie schwebte knapp über dem Holz
hinüber zum Papier und setzte an: