Elek-Mantow: Zyklus 3 - André Wiesler

Spiel - Thomas Peter Goergen
Spiel
Thomas Peter Goergen
In der letzten Nacht war wieder Schnee gefallen, dichter Schnee wie Löschkalk, der alles, was er nicht
bedeckte, gegen seine Weiße schwärzte, ob Mauer- oder Zimmerwerk, feucht, von glänzender Glätte
wie Quarzgestein. Es war ein früher, frostiger, menschenleerer Morgen kurz nach Jahreswende. In die
Schneewüste, welche die sommerliche Steinöde der Berge abgelöst hatte, duckte sich Elek-Mantow
unter den stehenden Dünstungen seiner Schornsteine als ein frierendes, schlafendes Tier.
Im Rattenloch, wo gemeinhin selbst der Schnee schmutziger war als der in der Oberstadt, hatte, zu
dieser Stunde, noch nicht das Gewühl der Leute die Bracke, den gefrorenen Schlamm der Straße mit
der Schneedecke vermengt und in das unansehnliche Grau verwandelt, das Sommers wie Winters die
Unterstadt zeichnete. Es war ein schönes, lebloses Bild.
In der Früh, kurz nach dem klaren Tagesanbruch, glitt die klobige Kutsche, lautlos bis auf das feine
Klingeln der Zaumglöckchen, auf den versprengten Rand der Südstadt zu. Bald passierte sie die ersten
schuppigen Häuser. Das eingeschneite Dach ließ darauf schließen, daß sie bei Nacht unterwegs
gewesen waren, der Kutscher und sein Pferd, beide in schwere Decken gehüllt, ebenfalls von dünnem
Schneeflaum bedeckt; ihr Atem dampfte in die kalte Luft. Der Verschlag war von dunklen Vorhängen
verfinstert. Langsam schaukelte der Wagen über das holprige, schneebedeckte Pflaster durch die
ausgestorbenen Gassen. Von ferne drang der müde, hohe Hornton der Wachablösung.
Es war seltsam anzusehen, wie das Gefährt ganz regungslos - weder der Kutscher rührte sich, noch tat
die Mähre mehr als die spärlichsten Bewegungen, nötig, den Kasten in Fahrt zu halten - durch die
Straßen schlich, fast wie von einer inneren, verborgenen Maschine getrieben.
Schließlich, vor einer kleinen Hütte, deren Türe und die Fenster vernagelt waren, wurde angehalten.
Der Kutscher stieg vom Bock, klopfte an seinen Decken herum, daß es Schnee staubte, stapfte dann
auf die Baracke zu. Dort ergriff er einen an den Türrahmen gelehnten Spaten; ein kräftiges Gestemm,
splitterndes Holz, und die Balken war von der Türe herunter. Vorsichtig öffnete der Mann und spähte
in den dunklen Raum. Dann machte er kehrt, zurück zu seiner Kutsche - ein zögerliches Innehalten,
bevor er sich wieder hinaufhangelte und oben erstarrte.
Nun, nach einer Weile, in der die Kutsche stumm verharrte, das Pferd mit bald traurig-komischen
Gesten sein Maul über die Schneedecke strich, als suchte es zaghaft nach einem letzten, kümmerlichen
Gras, öffnete sich der Verschlag. Eine gebückte Gestalt in einem kostbaren Pelz, von öligem
Schimmer wie ein Rabengefieder, den Kopf in einen kunstvoll gewundenen Schal versteckt, kletterte
heraus. Ohne sich noch einmal umzusehen, schritt sie zügig auf die ärmliche Hütte zu, huschte hinein
und schloß die Tür.
Fast gleichzeitig setzte sich die Kutsche wieder in Bewegung. Sie wendete, den Weg zurück, den sie
gekommen war. Noch bevor sich die Straße allmählich zu beleben begannen, war sie wieder aus der
Stadt verschwunden.
Im Süden dehnte sich die Unterststadt. Ein weites Feld, vielleicht ein, zwei Läufe in Fläche gezählt,
ein einsames und unwirsches Land, im Sommer heißer Schutt und Geröll mit schwarzen Bewuchs,
jetzt weiß, karge Weiden wie gebückte, erfrorene Schäfer, still und kalt.
Die Unterststadt wurde gemeinhin von allen gemieden; selbst an sonnig-schönen Tagen im Hamilé
haftete diesem Ort etwas düsteres an, etwas gespenstisches - im Streichen des Windes, der in einigen
Höhlen dort sich wie in Orgelpfeifen brach, im grauen Laub und in den Mustern des Sandes, die vor
allem aufgeworfen wurden durch die Unterhöhlungen der Akka-Gräbler, einer heimischen, aasenden
Maulwurfsart.
Die Unterststadt war das Vorrecht eines Mannes, der seit bereits etlichen Jahren hier wohl nicht lebte,
aber seine Zeit und Kraft auf die Sorge auf den „dritten Stadtteil“ Elek-Mantows verwandte. Auch an
diesem Morgen im frühen Erststrahl.
Parcesastre Lugubrues hatte den Leinensack in das Loch versenkt, das er seit einigen Stunden in den
steinharten Boden gegraben hatte, und machte sich nun daran, es wieder aufzufüllen. Die Nacht hatte
er mit den Vorbereitungen verbracht, den Leichnam, den er gestern abend unweit vom „Totenkopf“
aufgelesen hatte, für die Verscharrung („Beerdigung“ zu sagen, gefiel ihm nicht, das war etwas für
Reiche und Priester) hergerichtet: ein Rekschat, augenscheinlich zu Tode gekommen durch den Stich
in den Magen, doch im Grunde waren es die Kopfverletzungen, Blutungen des rechten