Elek-Mantow: Zyklus 3 - André Wiesler

Stiefkinder des Schöpfung I: Die vier Jahreszeiten - Marc Rösel
Wo ich hier sitze und dies schreibe, erscheint mir mein eigenes Unglück gering im Vergleich zu der
Verdammnis, der Ludomill anheimgefallen ist. Er war nicht unschuldig, beileibe nicht, und doch war
er am Ende ein Opfer, nicht nur der Verschwörung (wenn er überhaupt jemals ein Opfer der
Verschwörung war und dies nicht nur meine Interpretation der Dinge ist), vielmehr ein Opfer seiner
eigenen Reue. Er starb, weil er nach Jahrtausenden sein Gewissen wiederentdeckt hat. Was in jeder
Religion von Koatlitek Vergebung bringt, ihm brachte es die Verdammnis. Welch Ironie! Ludomill
Penhaligon war eine tragische Gestalt.
Am Abend des 24. saß er kerzengrade in seinem Bett und blickte mir mit einer erschreckenden
Klarheit in den Augen fest ins Gesicht. Aller Nebel schien von seinem Geist gewichen, und selbst
seine Furcht war zu einem Schatten abgeklungen. Er winkte mich an sein Bett, und zögernd folgte ich,
setzte mich auf die Kante.
„Es ist soweit,“ sagte er leise, aber seine Stimme klang gefaßt. Nur in der Tiefe seiner
unergründlichen Augen flackerte es ganz leicht auf. „Yakatná rüttelt an den Toren dieser Welt. Er
steht direkt vor Koatlitek und rennt gegen die Siegel an; nicht lange, und sie werden brechen. Mir
bleibt nicht mehr viel Zeit.“
Ich blickte weg, weil ich seinem Blick nicht standhalten konnte. Ludomill schüttelte traurig den Kopf.
„Du brauchst mir nicht zu verzeihen, Atakuela, und du mußt auch nicht verstehen, warum ich meinen
dunklen Weg eingeschlagen habe. Es war töricht von mir, von dir Absolution zu erwarten, dich als
Stellvertreterin all meiner Opfer zu sehen, dich, der ich nie ein Leid zugefügt habe. Geh nun und laß
mich allein. Ich will nicht auch dich noch ins Verderben reißen.“
„Nein, Ludomill, ich bleibe. Ich werde dich in deiner letzten Stunde nicht allein lassen.“
Ich weiß selbst nicht, warum ich das sagte, aber mein Entschluß war unumstößlich. Jetzt, wo er es
nicht mehr erwartete, konnte ich ihm auf einmal verzeihen. Er war der einzige in dieser Stadt der
Masken, dem ich noch vertraute, trotz allem, was er getan hatte. Das war ein anderer Mann gewesen,
nicht der, den ich kannte. Ich würde ihn nicht im Stich lassen!
Er lachte bitter auf. „Geh, Atakuela, Mädchen. Bitte. Du kannst mir nicht helfen. Niemand kann das.“
„Ich kann bei dir sein.“ Ich drückte seine Hand, dann nahm ich ihn sacht in den Arm. „Niemand hat es
verdient, einsam zu sterben, von allen verlassen, egal, was er getan hat.“
„Du Närrin,“ sagte der alte Mann, aber er sagte es voll Dankbarkeit.
Eine Weile saßen wir stumm nebeneinander. Draußen kam Sturm auf und rüttelte an dem morschen
Gebälk. So, wie Yakatná an den Toren von Koatlitek rüttelte... Ich ging zum Fenster und blickte
hinaus in die Nacht. Dunkle Sturmwolken waren aufgezogen und verdeckten die Sterne, ein Schleier
rückte vor die Monde. Es war die dunkelste Nacht, die ich je erlebt hatte. Unnatürlich dunkel. Ein
eisiger Windzug ließ den Fensterrahmen knarren und fuhr mir kalt ins Gesicht, zerzauste mein Haar
und prickelte auf meiner Haut. Ich zog den Mantel enger um meine Schultern, aber die Kälte drang
mir dennoch in alle Glieder. Ich sah Rauhreif, der sich auf dem Fenstersims bildete. Als ich das
Fenster schließen wollte, zersplitterte die ohnehin bereits gesprungene Scheibe durch eine heftige Bö,
und die scharfen Glasscherben schnitten mir in die Hand. Ich hatte das Gefühl, als würde der Sturm
mich auslachen.
Ludomill bat mich mit belegter Stimme: „Atakuela, bitte hole mir aus der Taverne eine Flasche Wein.
Ich möchte noch einmal den Geschmack auf meiner Zunge spüren.“
„Nein, Ludomill, so leicht wirst du mich nicht los. Der Sturm, das ist Yakatná, nicht wahr?“ Ich zog
eine alte staubige Flasche mit süßem Likörwein aus meinem Gepäck, die ich aus dem Keller meines
Vaters geholt hatte, ehe ich aufbrach, und schenkte zwei Zinnbecher voll. Einen reichte ich Ludomill.
„Hier.“
Der alte Mann nippte an dem samtroten Wein. Lange starrte er vor sich hin, dann sagte er so leise, daß
ich es kaum hören konnte: „Ja.“
Der Sturm heulte ums Haus. Frostiger Wind wehte durch das geborstene Fenster und wirbelte Staub
auf vom Boden und von den Schränken. Schließlich begann Ludomill stockend zu erzählen, es war
keine Rechtfertigung, keine Entschuldigung, ich hatte den Eindruck, daß er einfach wollte, daß ich es
wußte.
„Die Pension... ich dachte, die Erdmagie würde bewirken, daß ich wieder ruhig schlafen konnte. Ich
war empfänglich für die Strahlung, das wußte ich... die Bilder meiner Greuel, sie waren mir stets vor
Augen, meine Opfer verfolgten mich in meinen Träumen. Als ich im „Lindenblatt“ einzog, hatte ich
seit zehn Jahren nicht mehr geschlafen. Keine Stunde... Es war... ich fand mein seelisches
Gleichgewicht wieder. Ich hatte Yakatná abgeschworen und wollte ein ganz normales Leben führen.