Elek-Mantow: Zyklus 3 - André Wiesler

Spiel - Thomas Peter Goergen
„Ihr müßt verzeihen, Herr“, setzte der eine an, „aber zumindest Euren Namen und den Ort Eures
Aufenthalts - nur falls...“ Er hob die Schultern. „... eine Untersuchung, Ihr versteht“, ergänzte der
zweite. „Nicht, daß es später heißt, wir hätten...“ Und er deutete mit dem Kopf nach hinten.
Der Totengräber nickte, bat aber darum, da er in Eile sei, die Angelegenheit am Südende der Brücke
erledigen zu dürfen, nicht etwa wieder zurückgehen zu müssen; die Soldaten willigten sofort ein,
einerseits erleichtert über die Umgänglichkeit des Mannes, anderseits doch befremdet über die
Gleichgültigkeit, mit der dieser offenbar das Geschehene aufnahm - als sie, ihn begleitend, den Weg
fortsetzten, meinte der erste auch, irgend etwas beunruhigend-nachdenklich Stimmendes sagen zu
müssen: „Ihr hattet“, sagte er, „großes Glück, müßt Ihr wissen!“
Der Totengräber, den Blick starr nach vorne, hob nur fragend die Braue.
„Jaja“, erklärte der Soldat fast eifrig, „hätte er Euch erwischt, hätte er Euch womöglich mitgerissen“,
und er erblich ein wenig, als er den Fremden sagen hörte: „Das war auch beabsichtigt!“
Beabsichtigt? Die Stimme des Soldaten klang schrill. Aber der Totengräber nickte nur mit ernster
Miene.
Den Rest des Weges legten die drei schweigend zurück.
Wenig später befand sich Parcesastre in der Unterstadt. Die Angelegenheit in der Südfeste der Wache
war vergleichsweise zügig vonstatten gegangen, den meisten Männer dort war er bekannt und deren
Zuneigung zu ihm hielt sich in Grenzen. Man verabschiedete ihn so schnell als möglich.
Nur als er das Tor durchschritt, gab es eine kleine Störung: ein Ziegel von einem der beiden Türme
zerbarst keinen Tritt hinter ihm am Boden, wo er unmittelbar vorher gestanden, es vorgezogen hatte,
einen kleinen Schritt nach vorne zu tun. Einer der beiden Soldaten, die ihn hergeleitet hatten, hatte
stieren Blicks erst den Turm, dann den Totengräber auf- und abgestarrt, als hätte sich gerade höchst
Außergewöhnliches zugetragen, hatte sich aber jede weitere Bemerkung versagt.
So verließ denn Parcesastre unbehelligt die Feste und eilte nun durch die winterleeren Straßen des
Rattenlochs.
Er war wachsam und angespannt. Der Gegner hatte sich noch nicht geschlagen gegeben.
In dem großen Haus an der breiten Straße waren die Fenster mit dunklen Tüchern verhangen, nur
spärlich erleuchteten Kerzen die einsamen Räume. Vereinzelt huschten Menschen auf Zehenspitzen
von Tür zu Tür, und unterdrückte Wortwechsel klangen aus allen Ecken und Winkeln.
Vor dem Schlafgemach hatte sich eine Vielzahl gut gekleideter Herren um eigens herbeigeschaffte
Tische und Bänke geschart und führten einen gedämpften Disput anhand schwerer Bücher und Bergen
bekritzelten Pergaments. Ab und an trat einer durch die hohe Türe, um nach kurzer Zeit wieder
kopfschüttelnd zurückzukehren: die Heiler Elek-Mantows waren einhellig ratlos.
Die ehrenwerte Richterin Geral Broschakal war diesen Abend in eine tiefe Bewußtlosigkeit gefallen,
aus der sie bis zur Stunde nicht erwacht war. Die Ursachen waren völlig unbekannt, es war weder Gift
noch eine Krankheit (noch ein Fluch) mit letzter Sicherheit auszuschließen - allerdings unter den
Heilern, die für sich in Anspruch nahmen, bisweilen auf die übersinnliche Kräfte der Kunst
zurückgreifen zu können, herrschte ein ihnen selbst unerklärliches Unbehagen, sobald sie sich der
Bewußtlosen auch nur näherten.
Sarjana ging es ähnlich. Sie war als eine der letzten ans Lager der Kranken gerufen worden und kaum
daß sie an das Bett herangetreten war, überkam sie ein Schwindelgefühl, wie einer Schwimmerin, die
einen anderen aus einem Strudel herausziehen wollte und dabei selbst fast zu nahe an den Sog geriet -
es war ihr, als wäre die Richterin wie in einem tauben Sog gefangen, vusla donne prado...
Aber helfen konnte sie auch nicht. Die arme Frau lag mit blau überglänztem Antlitz reglos in ihren
kalten Kissen, mit einem so grauenvoll leeren Gesicht, als wäre jede Empfindung aus ihr gewichen -
ein Ausdruck des Schmerzes oder des Leides wäre im Vergleich dazu schier menschlich gewesen...
Die Zeit verstrich.
Das eingeschneite, schiefe Flachdach hatte etwas sauber haubenhaftes, etwas daunendeckiges, der
dürftig rauchende Schornstein ragte wie ein schwarzer Bettpfosten daraus hervor - allerdings war das
auch alles, was entfernt gemütlich schien an dem langgezogenen Haus mit dem rostigen Schild
„Zweischneidiges Schwert“, daran die mächtigen Eiszapfen schon wieder geradezu grimmig wirkten.
Die Fenster waren mit Brettern vernagelt, um die Kälte so gut es ging von drinnen fernzuhalten, und
zu fortgeschrittener Stunde sollte man es sich gut überlegen, ob man zum Ein- oder Austreten die