Elek-Mantow: Zyklus 3 - André Wiesler

Vogelfreiheit - Stephan Packard
Schließlich sammelte er die Blätter ein, brachte sie in die richtige Reihenfolge und stapelte sie
säuberlich auf. Dann nahm er noch einen unverbrauchten Bogen und schrieb eine Aufstellung über
alle gesammelten Daten. Er machte seine Arbeit gut.
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Draußen vor der Stadt lagen nur wenige Höfe; der Boden der Gunthers war keine Ausnahme, das
Land war einfach nicht dazu gemacht, Getreide wachsen und Sträucher sprießen zu lassen.
Statt dessen bot der Berg den Bewohnern Elek-Mantows einige reichhaltige Erzadern, und in
den letzten Jahrhunderten hatten sich zahlreiche Minen tief ins dunkle Innere der Erde gegraben.
Die Menschen, die hier siedelten, hatten die Erzförderung schon lange vor der Zeit dieses Staates
betrieben. Einige ihrer uralten Tunnel waren noch immer in Betrieb; die meisten aber waren
irgendwann aufgegeben worden. In vielen hatte sich das Erzvorkommen ganz einfach
erschöpft, andere waren mit der Zeit in Vergessenheit geraten oder eingestürzt. Oder sie mußten aus
ganz anderen Gründen geschlossen werden. Die alte Mine im Nordwesten bekam weder von
Menschen noch von Krähen Besuch; alles Leben mied diese Stelle - mit einer Ausnahme.
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Es war unklar. Hier fehlte eine wichtige Information; einer der berüchtigtsten Attentäter der
Unterstadt war verschwunden, und es gab keine plausible Erklärung dafür.
Natürlich konnte man im Rattenloch nicht erwarten, daß ein Mord aufgeklärt oder auch nur eine
Leiche gefunden wurde; aber dieser Tak hatte offensichtlich schon mehrere Jahre lang gute Arbeit
geleistet, und es war nicht einzusehen, wieso er bei einem Routineauftrag das Leben lassen
sollte.
Und an seiner Statt war ein neuer Assassine aufgetaucht, der sich jedoch niemals offen zeigte und
einen Wirt als Agenten benutzte, um neue Aufträge zu erhalten.
In dieser Stadt war Schriftverkehr nicht so häufig, wie Manyr es sich wünschte, und seine
bisherigen Methoden reichten nicht mehr aus, Übersicht über alle wichtigen Vorgänge zu erhalten.
Er stützte den Kopf auf die rechte Hand, während er mit der Linken in seinen unvollkommenen
Aufzeichnungen blätterte. Sein Blick fiel auf die Krähe vor dem Fenster.
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Eine zweischneidige Klinge, noch rot von der Glut des Feuers.
Gut sah es aus, das Schwert; wie lange es halten mochte, war Lyrs Sorge nicht. Es war ein geringer
Preis, den sie für ihre Waffen verlangte, und das Metall war ebenso billig.
Sie stieß das Schwert kurz in das zischende Wasser. Eine Dampfwolke stieg auf und nahm ihr
kurze Zeit die Sicht. Mit einer langsamen, müden Handbewegung wischte sie sich den Schweiß von
der Stirn, dann ging sie zurück ins Haus. Drinnen wartete ein Kunde.
Wie er die Türe geöffnet hatte, wußte sie nicht. Er saß einfach auf einem harten Holzstuhl in der Ecke
des Zimmers und wartete auf die Schmiedin. Als sie schließlich kam, stand er auf und machte eine
steife Verbeugung; wer hatte in der Unterstadt Zeit für solche Höflichkeiten?
„Guten Morgen. Ihr seid Lyr, nehme ich an?“
„Das kommt darauf an. Wer seid Ihr?“
„Mein Name ist Manyr.“ Die kleine, dunkel gekleidete Person streckte ihr eine Hand entgegen.
„Ich bin eine Schmiedin.“ bot Lyr an. Die Hand ignorierte sie.
„Und ich bin ein Schreiber, die meiste Zeit über. Aber wenn meine Arbeit mir Platz läßt für die
angenehmeren Dinge -“dann raube ich gerne junge Frauen aus, erwartete Lyr halb und wußte nicht, ob
sie sich verteidigen oder laut loslachen sollte. Der Greis mit seinem Buckel und den fahrigen
Bewegungen war gewiß kein Gegner für sie.
„ - dann beschäftige ich mich ein wenig mit Kunst.“ Manyr ließ die Hand wieder sinken und fiel auf
den Stuhl zurück.
„Ahso.“ Sie atmete tief durch. „Aber ich bin eine Schmiedin. Wenn Ihr also ein Pferd beschlagen
lassen wollt-“
„Nein.“