Elek-Mantow: Zyklus 3 - André Wiesler

Stiefkinder des Schöpfung I: Die vier Jahreszeiten - Marc Rösel
Ruine, die einmal ein großer Zaubermeister war. Aber Mariannette hat ihm all seine Magie
genommen.
Am Anfang war die lästerliche Gier des Roten Fräuleins nach Wissen und Geheimnissen, die nicht für
Menschen gedacht sind, auch dann nicht, wenn sie so mächtig sind wie eine Mariannette Flambertin.
Sie schuf eine neue, eine eigene und ganz persönliche Art der Magie: Zauber, die wachsen wie
Früchte oder Kristalle, daß aus einem Samen etwas Großes entsteht. Um dies zu vollbringen, tätowiert
sie Kindern mit einer latenten Begabung, einem schlummernden magischen Talent, einen Spruch auf
den Rücken, der von sich aus bereits mächtig ist, der aber noch weiterentwickelt werden kann, oder
sie tätowiert ein Kind mit Fragmenten, Gedanken und Ideen, die vielleicht zusammenwachsen und
einen völlig neuen Zauber ergeben könnten. Sodann gibt sie das von ihr präparierte Kind seinen
Eltern zurück, auf daß es wachse und groß werde. Aber nur der Körper wächst, nicht sein Geist. Statt
dessen wächst der Zauber auf seinem Rücken, nährt sich vom geistigen Potential des
Heranwachsenden, frißt seinen Verstand, wandelt ihn um in reine Magie, die sich auf seinem Rücken
manifestiert, so als würde eine unsichtbare Hand Zeichen auf seine Haut schreiben, unauslöschlich
eingebrannt und durch keine Magie zu tilgen, die schwächer ist als die der Dame in Rot. Durch den
saugenden Vampirismus des tätowierten Zaubers verliert das Kind nicht nur die Möglichkeit, zu
lernen und sich zu entwickeln, sein keimender Verstand verfällt durch die verschlingende Kraft der in
seine Seele gebrannten Magie auch einem unrettbaren Wahnsinn. Allerdings ist es dem Träger der
Tätowierung nicht möglich zu sterben, denn die Macht der Roten beschützt ihn vor jeder Gefahr, und
sei es der Tod durch eigene Hand oder die von Menschen, die ihn lieben und erlösen wollen. So harrt
er aus, Gefangener des tätowierten Zaubers, bis der Spruch vollendet ist, dann kommt die Rote Dame
und tötet ihn, schneidet den Zauber von seinem Rücken und nimmt ihn mit sich, ein neuerlicher
Zuwachs ihrer verderblichen Macht.
Xelesia und Absidian trachteten danach, ihren Sohn zu bewahren, ihm vielleicht sogar seinen
geraubten Verstand wiederzugeben, deshalb studierten sie die Magie mehrerer Welten und auch die
Kräfte des Pandämoniums, und deshalb kamen sie auch in die Pension in der Kranichgasse, denn sie
wußten um die Erdkraft, die hier schlummerte, vor vielen Jahren versiegelt durch einen großen
Zauberer, Amlud Inglikis, der hier gewohnt hatte und sich die Erdenergie zunutze gemacht, ehe er
erkannte, daß es ihm nicht gegeben war, die zerstörerische Kraft zu bändigen, die im Erdinneren
brodelte und wie ein Vulkan kurz vor dem Ausbruch stand, ihn zu verschlingen. So belegte er den Ort
mit mehreren Siegeln, bannte die Strahlung bis auf ein Minimum, und dann kehrte er dem damals erst
jungen Elek-Mantow den Rücken und zog weiter.
Xelesia und Absidian hatten die Siegel gebrochen und das Tor zur Erdmagie wieder geöffnet, in der
Hoffnung, sich die Kraftquelle untertan zu machen und ihren Sohn erretten zu können. Aber damit
handelten sie gerade als Marionetten ihrer Todfeindin, die ihre Macht auf die Erde gründet, und taten
das Tor auf ins Verderben, das am Ende sie selbst und Ludomill Penhaligon verschlang. Das Übel,
das darauf harrt, seinen Rachen auch um mich zu schließen.
Welch ein Zauber war es, den Yalno auf seinem Rücken trug?
Noch von anderen Dingen erzählt Ludomill, wenn die Nacht sich kurzfristig von seinem
zerbrochenen Verstand erhebt. Bruchstückhaft nur vermag ich es zu fassen, was er in gemurmelter
Litanei vor sich hinbrabbelt. Er hat Angst, soviel ist sicher. Irgendjemand, oder irgendetwas, lauert
auf ihn, begierig ihn sich zu holen. Es ist nicht der Tod, den er fürchtet, sondern etwas, das er als weit
schlimmer erachtet. Er spricht von einem Pakt, den er eingagangen ist, und davon, daß er ihn
gebrochen hat. Oft höre ich ihn schreien oder angsterfüllt aufstöhnen, manchmal spricht er in fremden
Sprachen, die ich noch nie zuvor vernommen habe. Es gibt einen Ausdruck - oder ist es ein Name? -
der immer wiederkehrt: Yakatná. Er zittert, fleht, bettelt, wenn er dieses Wort sagt, in mir
unverständlichen Zungen, fast so, als würde er um Gnade flehen oder um Vergebung.
Mich würde interessiern, wie alt Ludomill ist.
Meine Hände... sie sind schon wieder blutig! Ich muß gehen und sie waschen.
Später, in der gleichen Nacht.
Meine Hände sind immer noch blutig, so oft ich sie auch wasche. Das Blut will nicht weichen. Ein
neuerlicher Fluch, der auf mir lastet. Und immer noch stehen die düsteren Gestalten zweier
Gespenster abwartend im Dunkel, flüstern Worte und Lügen, auf die ich nicht länger achte.
Ludomill hat mich vor einer Stunde mit bebender Stimme an sein Bett gebeten. Er ergriff mit
zitternden Fingern meine Hand, redete flüsternd auf mich ein. Seine Augen waren die ganze Zeit auf