Elek-Mantow: Zyklus 3 - André Wiesler

Eine Art von Nacht - Jeanette Kaz
ihr entgegen, genauso verschmutzt und verschwitzt. „Halt den Mund, kleine Schwester.“ warf sie ihr
im Vorbeigehen zu. Großäugig sah Airan ihr nach. Rain sagte überhaupt selten etwas, schon garnicht
in so einfachen Worten. Etwas krabbelte über ihre Hand, und sie schauderte. Schnell ging sie weiter,
hoffte, daß das Etwas nicht in ihren Ärmel kriechen würde und warf den Schmutz auf den schnell
wachsenden Haufen vor dem Haus. Wenigstens würden sie nicht allzu weit laufen müssen, um diesen
uralten Überbleibsel ihrer Vorgänger zu entsorgen. Die tiefe Spalte, die Elek-Mantow teilte, begann in
Sichtweite.
Abends rückten die kleinen Schwestern eng zusammen um den kleinen, schlecht ziehenden und halb
verfallenen Kamin. Rain verteilte, gelassen wie immer, die letzten Reste ihres Reiseproviants, denn
eine Kochmöglichkeit hatten sie in diesem Haus noch nicht. Sie aßen schweigend. Schließlich, als
auch der letzte Rest Fladenbrot verschwunden war, lehnte Viril sich zurück. „Morgen in aller Frühe
werden die Handwerker kommen. Richtet Euch darauf ein.“ Gleichmütig begann sie, ihre Decken
aufzurollen.
Eine Weile herrschte Schweigen, dann explodierte Airan. „Das ist doch kein Haus, das ist eine Ruine!
Es wird Monate dauern, bevor es auch nur halbwegs bewohnbar ist! Selbst falls - und ich sage falls,
nicht wenn! - die Handwerker wirklich morgen früh mit der Arbeit beginnen. Außerdem ist es … es
ist … es ist ….“
„Nicht das Gildenhaus in Hale, meinst Du? Keine luftigen Flure und Dienstmädchen, die Dir die
Dreckarbeit abnehmen, damit Du Dir nur ja nicht die kostbaren Pfoten schmutzig machst?“ Viril hob
nicht einmal die Stimme, ließ der Chirurgin aber auch keine Zeit, ein passende Antwort zu finden.
„Hör' mir jetzt gut zu, denn ich werde das nicht wiederholen. Seit wir diese Stadt das erste Mal
gesehen haben, war von Dir nichts Anderes zu hören als Gemaule über dies und über jenes. Wir alle
wissen, daß Du nicht freiwillig hier bist, aber Dir wurde die freie Wahl gelassen: uns zu folgen oder
den Orden zu verlassen. Ich erwarte morgen früh, daß Du entweder Deine Sachen packst, den Habit
ablegst und uns verläßt, oder aber, daß Du Dich morgen damit beschäftigst den Raum links von der
Tür, den mit den vielen Fenstern, zu Deinem Arbeitsraum zu machen. Weiterhin wirst Du Dich dann -
und zwar noch vor Mittag, denn bis dahin sollte Dein Zimmer vorerst eingerichtet sein - in die Stadt
begeben und Dich nach Arbeit umsehen. Noch Fragen?“
„Aber, Mutter Oberin, ich …“ Aus der Dunkelheit schnalzte die Gerte auf sie zu. „Wenn und falls Du
Dich entscheidest, hier zu bleiben, kleine Schwester, dann erinnere Dich auch an die Disziplin in
diesem Haus.“ Airan betastete vorsichtig den bereits anschwellenden Striemen auf ihrem Unterarm.
„Ja, Mutter Oberin.“ Und mehr wurde nicht gesprochen an diesem Abend.
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Rain zupfte ungemütlich an ihrer steifen Leinenhaube, während sie zusah, wie ein Schreiner aus der
Oberstadt Reihen um Reihen von verschiedenen Regalen in das Dachgeschoß des Hauses einpaßte.
Regale für Bücher, Regale für Schriftrollen, Regale für verschiedene Schreibtafeln. Ein bißchen
wehmütig ließ sie die Finger über das Papier streichen, das auf ihrem Tisch gestapelt war. Es war
nicht einmal ein Bruchteil dessen, was ihnen in Hale zur Verfügung gestanden hätte, und es würde
auch nur einen kleinen Teil der Regale füllen. Aber, rief sie sich energisch zur Ordnung, es würde der
Tag kommen, da der Platz hier unter dem - mittlerweile wieder dichten - Dach nicht mehr ausreichen
würde, um die Archive der kleinen Schwestern in Elek-Mantow zu halten. Und sie würde alles tun,
damit dieser Tag in nicht allzu ferner Zukunft lag.
Der Schreiner lehnte ihr Angebot eines kühlen Apfelmosts ab und so kletterte sie vorsichtig die
schmale Holzstiege hinunter, die in den zweiten Stock führte. Das ganze Haus roch nach frischer
Farbe. Rain grinste. Die Reperaturarbeiten waren größtenteils Maskerade, das Haus war und blieb
baufällig - aber man sah es jetzt nicht mehr so deutlich. Rasch warf sie nochmal einen Blick in eine
der zehn winzigen Kammern, die die Mutter Oberin im zweiten Stock hatte einrichten lassen. Sicher,
die Einrichtung war spartanisch: ein schmales Bett, unter dem man die Waschschüssel verstaut hatte,
ein kleines Tischchen und ein Holzstuhl, ein schmaler, schmuckloser Schrank. Rain lächelte ein
bißchen. Aber es würde Platz genug sein, damit die Kinder sich nachts die gepolsterten Notbetten
ausrollen und bei ihren Müttern schlafen konnten. Die Kinder …, die vermißte sie vor allem seit Hale.
Das Haus war still, viel zu still! Und Kinder, die die Hilfe der kleinen Schwestern gebrauchen
konnten, hatte sie hier in der Unterstadt schon zur Genüge gesehen - der Haken war nur, daß die
wahrscheinlich keine Mütter hatten, bei denen sie schlafen könnten. Aber zweifellos hatte die Mutter