Elek-Mantow: Zyklus 3 - André Wiesler

Der Anfang - Peter Thomas Goergen
Da er jemanden erwartete, dessen Aussehen ihm persönlich nicht bekannt war, dem er aber, aufgrund
seiner Erscheinung, eigentlich schon beim Eintreten ins Augen springen müßte, gedachte er solange
hier zu sitzen und seine Knie zu betrachten, bis Nämlicher ihn endlich ansprechen würde.
Indes wurde er schon bald gestört.
Corwin betrat den 'Totenkopf' - recht aufgeregt, denn ihm war eine Nachricht zugespielt worden, die
ihm im Verlaufe dieser Nacht eine gehörig ungewöhnliche Bekanntschaft wohl bescheren sollte - da
sah er einen Teil der Gäste sich um ein Thekenende scharen, und das ohrenflüsternde Grinsen, die
gereckten Hälse bedeuteten ihm irgendeine Unterhaltsamkeit, die sich dort abspielen mußte...
Er blickte umher, zu guter letzt, von Neugier und einer Vorahnung getrieben, machte er sich auf zum
Schanktisch, zwängte sich, nach allen Seiten grüßend, vorsichtig nach vorne und wurde so Zeuge
eines wirklich drolligen Schauspiels: Fatmanek Hagelbär, ein Faß von einem Mann, ein Hallakine mit
einem Specknacken wie ein Fleischerschinken, ein so gefürchteter Zecher, daß sie ihn Na Truomok,
das Loch, nannten, bereits mächtig schwankend, ihm gegenüber ein bleicher Mann in
scharlachfarbenem Gewand, die Hände auf dem Tresen gefaltet, gelassen und mit einem heiteren Zug
um die langbuschigen Brauen, dazwischen Harl mit glänzendem Gesicht und einem übel riechenden
Krug, aus dem er wechselweise vor den beiden stehende Tonbecher füllte.
Truomok aber zwinkerte bereits glasig, stierte mit wackelndem Kopf auf den scheinbar niemals sich
leerenden Krug, und ein Gutteil des vollen Mundes verlief regelmäßig über seinem Wams - der
andere versäumte es nicht, vor jedem Zug aus seinem Becher höflich den Umstehenden zuzuprosten
und sich nach getanem Schluck mit einem flammendrotem Tüchlein geziert den Mund zu tupfen: die
Wucht des Schnapses, der Fatmanek derweil zu erliegen drohte, hatte ihm bisher nur die Wangen
leicht gerötet.
Die Gesichter der anderen war Baß erstaunt, jedoch hielten sich Verwunderung und Enttäuschung die
Waage - nur ein, zwei Männer, die ihren Ruf als Buchmacher hatten, strahlten fast enthemmt über den
Verlauf dieses seltsamen Wettstreits.
Der Wirt schaute dagegen geradezu finster, warf dem einen oder anderen, der ihn aufmunternd
anstieß, einen bösen Blick zu: er hatte seinen Aufwand schon erledigt, sich entlohnt gesehen durch
einen völlig besoffenen, fremden Laffen - Fetmanek als glücklicher Gewinner, und er reicher um
einige Sonnen, gegebenenfalls um den rotgoldenen Ring, der, ihm seit einiger Zeit lästig, weil
unversehens in weite Ferne gerückt, an seiner Theke blinkte.
Jedoch Fetmanek bestritt seine Saufgelage so gut wie ausschließlich durch leichtsinnige Fremde oder
sonstige Übermütige, die nach einigen Runden vor ihm besinnungslos zusammengebrachen; er selbst
war sicher außerstande, den jetzigen Schnapsverbrauch zu bezahlen...
Mit einem Ruck zog Harl die Kanne beiseite: „Das reicht!“ grollte er. „Das Loch ist voll!“
Dann gab er dem Fetten einen Stoß, daß dieser in den Knien einknickte, mit dem Kinn auf den
Schanktisch sauste und von dort zu Boden glitt, wo er alle Viere von sich streckte.
Harl wandte sich dem Sammler zu. „Und wer“, knurrte er mißlaunig, „bezahlt?“
Lanungo warf ihm einen überraschten Blick zu. „Cusa val, Cer Harl“, erwiderte er und übersah
geflissentlich das sich weiter vergrimmende Wirtsgesicht, „ich habe doch die Regeln des - Spiels, wie
Ihr selbst das Ereignis noch bezeichnet habt, richtig verstanden..., nicht mich“, er wies mit einer
fröhlichen Gebärde auf den dicken Mann, den seine Kumpane etwas betreten, ja ratlos umstanden,
„sondern ihn müßt Ihr das fragen - ich bedaure.“
Sein Blick fiel auf Corwin. Dieser hob kurz-grüßend die Hand, wandte sich ab und zu einem kleinen
Tisch, der, durch das eben Vorgefallene schaulustig geräumt, noch nicht wieder belegt worden war.
Er hatte kaum Platz genommen, da erschien vor ihm auch schon der rotgekleidete Mann, nickte ihm
zu: „Ihr seid Cer Dery, Corwin Dery...?“ fragte er.
Und Corwin, in geckenhafter Höflichkeit, erhob sich halb, mit einem gewinnenden Lächeln: „Alle
nennen mich Sell, Meister Buzecchia...“, jedoch als er sah, daß der Rote keine Miene verzog, stutzte
er einen Augenblick, „...aber ich bin der, den ihr sucht - Meister Buzecchia...“ Zögerlich senkte er die
Stimme und sank auf den Stuhl zurück. Er schluckte unruhig, der Rote betrachtete ihn immer noch mit
dem gleichen, ausdruckslosen Blick, dem gleichen... ja, dem gleichen... ausdrucklosen... Blick...
Plötzlich schnippte etwas vor ihm, und er schreckte hoch.
Langsam zog der Rote seine Finger zurück.
Die Augen! Die Augen eines Atamanen!