Elek-Mantow: Zyklus 3 - André Wiesler

Vogelfreiheit - Stephan Packard
Wenn alles gut ging, würde er heute noch exzessiven Gebrauch von der Hohen Kunst machen, und
er brauchte alle Konzentration, die er aufbringen konnte. Über die Jahre hinweg waren, so
fürchtete er, seine magischen Fähigkeiten wohl ein wenig angerostet.
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Die Krähen, die Lyrs Haus aufsuchten und sie mit dem mittlerweile schmerzhaft bekannten,
unerträglichen Geschrei aus dem Schlaf rissen, flatterten diesmal besonders aufgeregt vor dem Gitter
ihres Fensters herum. Drinnen sahen sie einen der ihren - einen kleinen Vogel mit
scharfgeschnittenen, leicht angehobenen Flügeln und spitzem Schnabel, der auf dem kleinen
Schemel in dem Zimmer saß und seit Stunden dabei war, abzuheben, um sich in die Lüfte zu
schwingen und seine Artgenossen auf ihrer herbstlichen Wanderung zu begleiten.
Aber etwas wichtiges schien er falsch zu machen, denn er verharrte völlig reglos in der instabilen
Haltung und machte keine Anstalten, den Vorgang des Abflugs zu Ende zu bringen.
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Zum erstenmal seit vielen Jahren gingen dem Einzelnen wieder die Lehren Isagars des
Weißhaarigen durch den Sinn:
Bist du im Dunkeln, verwandelst du oft das Antlitz der Menschen,
Zwingst du die Tiere und hörst nicht das Flehn aller Wesen, dann werden
Jene müssen; Bist du jedoch im Hellen, gebrauchst
Alle Kräfte der Hohen Kunst zum Sehn und zum Wandern,
Darfst du. So ist der Lauf der Welt, und so ist
Deine Entscheidung. Die Welt aber, sie braucht gleichmäßig
dunkle Monde und helles Licht von der Sonne, um zu bestehen.
Er war also im Dunkeln; denn im Dunkeln lag die Macht, und Macht war die einzige Sicherheit.
Wenn der Mensch Macht besaß, war er kein Opfer, nicht Objekt, sondern Subjekt; das Geschehen
ging von ihm aus, er hatte die Initiative. Diese Freiheit war Grundzug des Menschen; wenn er sie
verlor oder auch nur ein Stückchen davon aufgab, verlor er das Menschliche in sich selbst und
wurde zum Sklaven der Umwelt.
Nachdem er diesem Gedankengang, wie schon so oft in seinem Leben, bis zum bitteren Ende
gefolgt war, reinigte er seinen Sinn von allen Gefühlen und sperrte jede Ablenkung aus. Als er
vollkommen ruhig geworden war, ging er zu einem großen Beutel in einer Ecke der Höhle im Stein
und entnahm ihm eine kleine Flasche, die anscheinend mit schwarzem Rauch gefüllt war.
Vorsichtig hob er eine Hand an den Verschluß und zog.
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Als Manyr sein Haus verließ, flatterte ein großer Krähenschwarm vor seiner Tür auf, der dort im
Boden herumgepickt und die Straße mit Beschlag belegt hatte. Ein paar Mal mußte der alte gebeugte
Schreiber mit seinen dünnen Armen wild in der Luft herumrudern, bis ihn die großen dunklen Vögel
in Ruhe ließen.
Plötzlich hörte er einen ungewohnten Laut zwischen dem Gekrächze und Gekreische. Ein Blick
nach oben bestätigte seine Ohren: Dort vor den vereinzelten weißen Wolken zog ein verirrter Falke
durch die Luft, ein dunkelgefiederter einzelner Bergfalke, wie Manyr ihn in seiner Jugend oft in
der Nähe der Akademia beobachtet hatte. Ein Lächeln machte kurz auf seinem Gesicht Halt, bevor es
wieder weiter mußte; der Schreiber mochte diese Vögel gerne leiden.
Schließlich machte er sich auf den Weg zu Lyrs Schmiede.
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„Es sieht schön aus.“
„Ja, nicht wahr? Selbst mir gelingt nur selten eine Klinge von dieser Qualität.“ Lyr verdrehte kurz
die Augen und hoffte, daß ihre Kundin es nicht bemerkte. Die Frau, eine Händlerin mittleren Alters,
die wohl plötzlich beschlossen hatte, ihre Wagenzüge selbst gegen Räuber zu verteidigen, hatte
offensichtlich keine Ahnung von Waffen.