Elek-Mantow: Zyklus 3 - André Wiesler

Erkenntnis - Thomas Peter Goergen
Lanungo seufzte. Leise plätscherte er mit den Fingern der rechten Hand über die Wasseroberfläche,
während er sich mit der Linken mit dem Pergamente Luft zufächelte. Der Ruf, der Ruf... War da nicht
ein weißer Fleck, gerade über seiner Hüfte? Ich werde alt, lächelte Lanungo bitter: hätte es damit
nicht noch ein paar Jahrhunderte warten können? Er hatte die letzte Zeit wohl nicht sonderlich
gesund, sehr kräftezehrend gelebt - andererseits, welcher Atamane tat das nicht? Ein weißer Fleck...
Die Lilie, die dereinst entsteht, nicht wieder weicht, bis der Leib vergeht... Und die Baldsterblichen
regten sich über ihre Falten auf!
Er mußte an die ehrwürdigen Ahnen aus dem zweiten oder dritten neuen Hause denken; fast schon
schneeweiß, faltenlos, aber so weiß wie die Wolken, daß sich die wenigen ungeweißten Stellen
nahezu grau gegen die vom Alter blendende Haut ausnahmen. Und dann die Urahnen noch aus der
Zeit vor Ah'kaldach - er, als Sproß des zweiundzwanzigsten neuen Hauses und noch nicht über die
goldene Otter hinaus, hatte freilich nur aus Berichten über die Kinder der alten Häuser gehört: es hieß,
sie trügen auch nur noch weiße Gewänder, die jeden kleinsten Lichtstrahl wiederwürfen, so daß sie
ganz und gar schattenlos seien und von einer leuchtenden Erscheinung...
Allerdings hieß es weiter, daß die weißen Gewänder allein Zeugnis seien für Ah'kaldach, dessen
Zeugen die alten Häuser waren, denn weiß ist den Atamanai die Farbe des Tods.
Nachdenklich starrte Lanungo auf seinen kleinen, weißen Fleck.
Zeit kann nicht drängen. Aber Handeln tut not.
Bald entstieg der Sammler dem Becken, um, nach einem kurzen Gang in den Nebel, die Bäder zu
verlassen.
Hohl. Die Gänge hoch und leer. Langgestreckt, leicht gekrümmt, die Wände, wiewohl aus
Marmelstein, seltsam rauh, schuppig, mit langen Kratzern, als wären die Flure ausgehöhlt durch die
schabenden Windungen eines riesigen Schlangenleibes. Spärliche Beleuchtung von mehrarmigen
Fackelhaltern, die in regelmäßigen Abständen aus den Wänden staken.
Die Luft war nicht angenehm, stickig, wohl verbraucht durch die brennenden Fackeln, obwohl die
Gänge von ungeheuren Außmaßen zu sein schienen. Irgendwann näherte sich das Echo von Schritten.
Es war eine dreiköpfige Gruppe; zwei hochgewachsene Männer in silberschuppigen Panzerkleidern,
eine gebückte Gestalt in einem blauseidigen Kapuzenüberwurf, unter dem ein bodenlanges Gewand
mit schwarz-weißem Rautenmuster hervorschlug. Die Hände in den Ärmeln vergraben, schritt sie
hinter den Panzerknechten her. Es war ein eigentümlich mechanischer Anblick, als würden die drei
von einer unsichtbaren Spieluhr getrieben. Sie mochten ewig so durch die Gänge gleiten.
Aber auf einmal war etwas nicht mehr in Ordnung. Sie hielten an.
Es war kein Luftzug in den Gängen - sollte keiner sein. Das waren steinerne Tunnel, hier tief im
Innern des Tempels. Hier gab es keine Fenster, keine Schächte, keine Öffnungen nach draussen. Und
die Flamme der Fackeln war steil und lotgerade, wie der senkrecht gen Himmel steigende Rauch eines
gnädig aufgenommenen Opferfeuers.
Aber die Fackeln zogen. Sie flackerten und tanzten. Und das konnte! konnte nicht sein.
Dann sahen sie das Loch in der Deckenwölbung. Es war um die zweite Stunde nach Mitternacht.
Der Sammler musterte den steinernen Torbogen, der ineinander verschlungene, sich im Kampfe
zerfleischende Löwen und Panther mit lodernden Mähnen zeigte; die starren Körper spitzbogig
gekrümmt über die Pforte, welche nicht aus einzelnen Latten gefertigt war, sondern aus einer einzige
Scheibe aus dem Stamm eines uralten, mächtigen Baumes - mit dessen so verschwendeter Leib
ansonsten wohl die Öfen geheizt worden waren, in denen sie das Schloß geschmiedet hatten: ein
gußeisernes, weit aufgerissenes Löwenmaul, so groß wie ein menschlicher Kopf.
Lanungo wußte, was für ein Schloß die Türe sicherte, hinter die zu dringen er gekommen war. Ein
Schloß, das jeden Dietrich samt der Hand, die sich unerlaubt ihm näherte, abgebissen und
verschlungen hätte. Der Sammler lächelte. Im rotbraunen Schein der roten Glut in den bronzenen
Becken selbst kaum erkennbar, ein roter Schemen, trat Lanungo auf die Pforte zu, kramte in seinem
Beutel - da war er ja, der Diebeshaken, der ihm schon so viele gute Dienste geleistet hatte - und
machte sich an dem unheimlichen Rachen zu schaffen.
Nur kurz glommen die stählernen Augenschlitze des Wächters wütend auf. Indes war er, die Schwarzkunst,
die ihn belebte, nutzlos bei einem Atamanen, an dem nun jeder Zauber abrann wie Regen an
einer Fensterscheibe. So sperrte er ohnmächtig die Kiefer auseinander, während der Sammler mit
wenigen geschickten Versuchen die Sperren überwand - und dann öffnete sich lautlos die schwere