Elek-Mantow: Zyklus 3 - André Wiesler

Ein Eimer Bier und andere Verrücktheiten - Dietmar Cremers
Ein Eimer Bier und andere Verrücktheiten
Dietmar Cremers
Die Unterstadt Elek-Mantows stank erbärmlich. Die Hitze des späten Hamilé trug einen wesentlichen
Teil dazu bei. Die Kleider der Bettler schimmelten, totes Fleisch faulte auf den Straßen vor sich hin,
die ganze Stadt schien zu verwesen. Der Geruch im Zweischneidigen Schwert, einer der größten
Kneipen der Unterstadt, war an diesem Abend nur wenig erträglicher. Das übliche Pack stand dicht an
dicht und schwitzte, grölte oder erbrach Bier.
In der Mitte des Raumes saß ein kleiner, unscheinbarer Mann an einem runden Tisch. Seine Runzeln
und sein graues, eingefallenes Gesicht ließen ihn so alt wie die Berge erscheinen. Was wohl daran lag,
daß dies tatsächlich sein ungefähres Alter war. Vor ihm stand unberührt ein Krug klaren Wassers. Das
Zweischneidige Schwert war hoffnungslos überfüllt, doch um den grauen Mann herum war der Platz
frei, wie eine Lichtung in einem dichten Tannenwald. Die nächsten Menschen standen mit dem
Rücken zu ihm, die anderen blickten über ihn hinweg. Es schien keine böse Absicht zu sein, es war
eher ein blinder Fleck mitten in der Menge, in dem das menschliche Auge erst gar nicht ein Objekt
vermutete.
Der Alte hingegen beobachtete seine Umgebung sehr genau und so entging ihm auch nicht, daß sich
soeben ein großes, zotteliges Etwas durch die Menge schob. Dieser Mann kam mit Sicherheit nicht
aus der Stadt. Allein sein Äußeres verriet eine fremdländische Herkunft: Seine rostbraunen Barthaare
wuchsen ihm bis dicht unter die Augen und schienen mit einem gleichfarbigen Bärenfell zu
verschmelzen, das er als Mantel trug. Seine Hände und Füße waren nackt und dicht behaart. Das
Auffallendste an ihm war jedoch ein schwerer, langer Knochen, der in seinem wallenden Haar zu
schweben schien, was den Gesetzen der Natur doch ganz außerordentlich widersprach und deshalb
magisch sein mußte. Ebensowenig mußte Mutter Natur damit einverstanden sein, daß das eine Ende
des Knochens fest mit einer Hülle aus Granit verschmolzen war.
Dem Behaarten war die Enge in dem Raum offensichtlich unangenehm. Er schien augenscheinlich
nicht vertraut zu sein mit der rüpelhaften Ellbogentaktik, die man benötigte um in einer vollen Kneipe
von Punkt A nach Punkt B zu kommen. Statt dessen schob er sich seitwärts an den Leuten vorbei in
dem sinnlosen Unterfangen niemandem wirklich nahe zu kommen. Naturgemäß wurde seine Route
immer wieder versperrt und ähnelte mehr einem planlosen Irrweg durch ein absurdes Labyrinth. Sein
Beobachter am runden Tisch warf die Stirn in Falten. Ein Gast? Oh ja, ein Gast. Der Alte nickte
nachdenklich. Sieh da, ein Sohn der Berge. Es ist lange her, oh ja. Ein verwandtes Kind. Wie schön,
wie schön... Ein leichter Windhauch zog durch den Raum. Innerhalb von Sekundenbruchteilen waren
der Tisch, der Krug und der Alte verschwunden. Niemand schien sich darum zu kümmern, der leere
Platz in der Mitte wurde einfach von den nachrückenden Menschen aufgefüllt. Keinem der
Betrunkenen fiel der kleine Kieselstein auf, der jetzt achtlos von schweren Stiefeln über den Boden
getreten wurde. Der Bergmeister schmunzelte in seiner eisigen Höhle....
Unterdessen hatte der Mann in dem Bärenfell einen Weg durch die Kneipe gefunden. Zwischen ihm
und dem Tresen befand sich nur noch ein letztes Hindernis: Ein junger Bursche in schwarzer
Lederkleidung stand dort mit dem Rücken zu ihm und strich sich über einen dünnen Oberlippenbart.
Dann rümpfte er plötzlich die Nase, drehte sich in einer geschmeidigen Bewegung um und blickte
dem neuen Gast scharf in die Augen. Dieser senkte seinen Blick etwas, stand jedoch ruhig da und
wartete anscheinend darauf, daß sich sein Gegenüber schon irgendwann in Luft auflösen würde. Der
Junge beugte sich leicht vor und schnupperte kurz an dem Fell des Anderen. Angewidert verzog er das
Gesicht. Seine Augen verengten sich und seine Hand tastete unmerklich zu einem kurzen Rapier an
seiner Seite. Dann schien er es sich anders zu überlegen: Mit einer halb einladenden, halb abfälligen
Bewegung machte er seinen Platz an der Theke frei und verschwand in der Menge.
Der Neue schob sich an den Tresen und augenblicklich stand ihm ein älterer Mann gegenüber. Man
sah diesem an, daß er nicht sein ganzes Leben lang nur Wirt gewesen war. Sein Gesicht war von
mehreren Narben durchschnitten und ein Armstumpf zeugte von einem mißlichen Gefecht. „Was
trinken, Fremder?“ Weder das seltsame Aussehen noch der strenge Geruch seines Gastes schienen
den Wirt zu stören. „Den Aloumenn-Vioù.“ - „Bin ja schon weit gekommen, Fremder, aber das
Gesöff kenn´ ich nicht.“, antwortete der Einarmige gutgelaunt. „Mein Name.“, brummelte der
Behaarte mit etwas gequälter Stimme „Das is’ mein Name. Ich brauch’ Informationen.“ Der Wirt