Elek-Mantow: Zyklus 3 - André Wiesler

Eine Art von Nacht - Jeanette Kaz
Oberin recht gehabt, als sie den Rat des Hauptmanns, sich ein passendes Gebäude in der Oberstadt zu
suchen, abgelehnt hatte. Wenn es Arbeit für die kleinen Schwestern gab, dann hier!
Viril versuchte seufzend - und vergeblich - auf der harten Holzbank eine bequeme Lage zu finden. Sie
saß nun schon seit dem frühen morgen hier, irgendwo in den Irrgängen der Feste desTriumvirats, und
wartete, daß der zuständige Beamte Zeit für sie hätte. Als sie vor Monaten Elek-Mantow durch das
Haupttor betraten, hatte der Hauptmann … wie hieß er doch gleich? Jedenfalls hatte er ihr - und nur
ihr - einen beschränkten Passierschein ausgestellt. Es konnte aber auf die Dauer nicht angehen, daß
ihre Mitschwestern auf die Unterstadt beschränkt blieben. Man hatte ihr schon vor Wochen zugesagt,
daß sie die Passierscheine erhalten würden, aber bis heute war nichts geschehen.
„Die Wahlen, gute Frau, die Wahlen. Wir haben keine Zeit! Schließlich, wer weiß schon, was danach
an Regelungen umgeworfen oder gar ins Gegenteil verkehrt wird? Habt Geduld, gute Frau, habt
Geduld.“ Das war das ewig gleiche Lied, das sie gehört hatte, wann immer es ihr überhaupt gelang,
mit dem zuständigen Mann persönlich zu sprechen. Sie hatte auch die vage Vermutung, daß es
diesesmal nicht anders sein würde, sofern sie nicht die kleine Börse ins Spiel brachte, die sie
mittlerweile unangenehm drückte.
„Süßes Hale! Ich hab' Dir doch gesagt, Du sollst ihn festhalten!“ Airan fluchte, untersuchte die
Wunde und stellte erleichtert fest, daß sie nicht abgerutscht war. Der Mann, der ihr beinahe das
eigenwillig geformte Messer aus der Hand geschlagen hätte, stöhnte und wand sich auf dem Tisch.
Sie legte es zur Seite und atmete tief durch. Dann sprang sie den riesigen Mann an, der wie ein
Haufen Gelee zitterte, als sie ihn gegen die Brust stieß. „Verflucht, Harl! Es ist doch nicht so, daß Du
noch nie Blut gesehen hättest! Schlimm genug, daß ich an ihm arbeiten muß, wo hier alles … ah,
bah!“ Sie steckte ihre bloßen Arme nochmals bis zu den Ellebogen in die Schüssel mit dem bereits
blutigen Wasser und seifte sie verbissen ein. Der Wirt des „Totenkopf“ wischte sich den Schweiß von
der Stirn. „Das ist es ja nicht, aber Du … Du steckst bis über die Handgelenke in seinen verdammten
Eingeweiden!“ Airan hob den Kopf und funkelte ihn an. „Deshalb hast Du mich doch holen lassen,
oder? Die Quacksalberin, die Dir sonst Deine Gäste wieder zusammenflickt hat ihn doch schon
aufgegeben, schon vergessen?“ Ihre Hände und Arme waren rot und brannten von der scharfen Seife,
aber das ließ sich nicht vermeiden, wenn der Mann auf dem Tisch überhaupt noch eine Chance haben
sollte.
Airan wußte nicht, wer er war, und wollte es auch nicht wissen. In jedem Fall hatte er eine
Entzündung im Leib, die man von außen nicht sehen konnte. Und weil man sie nicht sehen konnte,
hatte er sie so lange mit sich herumgeschleppt, bis er in Harls Kneipe frühmorgens
zusammengebrochen war. Aus dem gleichen Grund hatte es auch bis mittag gedauert, bis der Wirt
nach ihr rufen ließ. Zuerst hatte er den Mann einfach vor die Tür geworfen, wie er das mit
hoffnungslos betrunkenen Gästen wohl tat, aber als er am morgen immer noch dort lag - ohne auch
nur eine einzige Münze oder einen sonstigen Wertgegenstand mehr am Leib - süßes Hale, nicht
einmal die Stiefel hatten sie ihm gelassen! -, stöhnend, und außerstande zu gehen, da hatte Harl nach
einer Heilerin gerufen. Möglichst einer, die so gut wie nichts für ihre Dienste verlangte. Und als die
nur die Schultern zuckte, da hatte er sich an sie, Airan, erinnert. Nicht weil ihr der Ruf einer
gesegneten Heilerin vorausgeeilt war, natürlich. Vielmehr, weil man mittlerweile wußte, daß die
kleinen Schwestern immer halfen, wenn sie gebraucht wurden, notfalls auch, wenn nicht mit der
geringsten Gegenleistung zu rechnen war. Schön dumm, dachte sich Airan, in einer Stadt wie dieser
…
Schließlich war es ihr gelungen, daß entzündete Stück Eingeweide zu entfernen und den Mann wieder
zuzunähen. Sie kippte nochmal einen Schwung von dem scharfen Fusel, den Harl für besondere Gäste
zur Seite stellte, über die Wunde. „Gib' ihm den Rest aus der Flasche!“ Damit drückte sie dem fetten
Mann die fast leere Flasche in die Hand. „Aber … das ist mein bester Schnaps!“
„Interessiert mich nicht. Du hast mich gerufen, ich hab' ihn zusammengeflickt, und ich habe keine
Lust, ihn jetzt schon aufwachen zu lassen, weil wir ihn noch durch die halbe Unterstadt tragen
müssen.“ Airan tauchte ihre Arme ein letztes Mal in die lauwarme Brühe auf dem Nebentisch. Hinter
dem Tresen standen zwei von Harls Knechten und starrten neugierig herüber. „Ihr beide! Besorgt ein
Brett! Wir müssen ihn in unser Haus bringen.“
Mit einen Knall stellte Harl die Schnapsflasche auf den Holztisch. „Was soll das! Du verschwendest
meinen Selbstgebrannten und jetzt kommandierst Du auch noch meine Leute herum! Wer glaubst Du,
wer Du …“ Blitzartig griff sich Airan das blutverschmierte Messer, daß neben dem Kranken auf dem