Elek-Mantow: Zyklus 3 - André Wiesler

Erkenntnis - Thomas Peter Goergen
„Ich erachte diesen Anspruch nicht für stark“, erwiderte Lanungo, fast klang es spöttisch. „Und ich
gebe Euch keine Erklärungen, Cer d'Ibrisco! Keinem hier! Pantuino!“ Im nächsten Augenblick fiel
die Pforte hinter ihm ins Schloß. Draussen fanden die Nacheilenden nur noch leere Straßen und die
Nacht.
In den nächsten Tagen suchte Den den Sammler vergeblich.
Er mußte feststellen, daß die Bereitschaft der Leute, ihn bei dieser Suche zu unterstützen, mehr als
dürftig war. Viele wandten sich hastig ab, wenn die Sprache auf den Blutswanderer kam, und
musterten Den daraufhin selbst mit fremdartigem Blick. Man sprach nicht gerne von jemandem, der,
soviel erfuhr der Nuu-Giik zumindest, noch vor kurzem seine Finger gehabt hatte in einer üblen
Angelegenheit (von Hexerei, verfluchtem Gold war die Rede, und einem Brandmal, das nichts
anderes sei als das Auge des Fetaks, das er auf die Seele einer unglücklichen Nush'quai geworfen
habe). Und er habe nach einem Drachen gesucht - es wird Zeit, diesem Schwarzkünstler 'was Heißeres
als Drachenfeuer zu fressen zu geben!
Irgendwer schwor noch Stein und Bein, er habe den roten Teufel leibhaftig gesehen, als der, zur
Geisterstunde, sich mit einer wunderschönen, weißen Frau getroffen habe - zweifelsohne eine
unheilige Fee, die ihm zu Diensten war, und zu was für Diensten, das dürfe sich der einfache Mensch,
der Wert auf seine Seele legte, gar nicht ausmalen... Traurig hatte sich Den davongemacht.
Dann aber, der Mittmond war zu zwei Vierteln bereits verstrichen, verbreitete sich in der geteilten
Stadt lauffeuerartig eine außerordentliche Neuigkeit, welche Den aber in abgrundtiefe Verzweiflung
stürzte.
Es war in einer grauen Dämmerung gewesen, der Tag zur Nacht hin nahezu ausgeblutet. Jenseits der
Kluft erhoben sich die Türme und Wälle der Oberstadt, die schwarzen Umrisse im Umfeld des
sonnenlosen Himmels wie Kohle gegen das, was bereits Asche geworden war. Ein alter Mann, der
sich aus den Ställen eines nahen Gasthauses Stroh gestohlen hatte, es jetzt unter seinem
zerschlissenen Mantel zu einer Schlafstätte aufpolsterte, eine der namenlosen Bettelgestalten des
Rattenlochs... Rauschkraut wärmte ihn und Abfall sättigte ihn. Er war müde, erschöpft. Was sollte er
auch sonst sein... Niemand gab etwas auf ihn.
Aber von seinem Versteck - es war nötig sich zu verstecken, um nicht das Opfer der Betrunkenen zu
werden - von seinem Versteck aus sah er, was sich in dieser Mittmonddämmerung abspielte, hier am
Rande der Schlucht.
Er sah den gedrungenen Mann im dunklen Kapuzenmantel dort stehen, sein Gesicht sah er nicht, denn
es schien kein Licht, wo er stand. Der Mann schien zu warten, denn er wandte den Kopf hin und her
und spähte in das Dämmergrau der Umgebung. Dann kam der andere, der rote Mann, in seinen
wehenden Gewändern und einem matt schimmernden Stab in der Hand.
Sie trafen sich am Rande der Schlucht und der Alte war immerhin so nahe, daß er einzelne Worte
wahrnehmen konnte: Was er wolle, fragte der Rote. Und der andere erwiderte mit einer Stimme, die
wie aus einem zerschlagenen Munde kam, daß er mit ihm sprechen müsse. Dann sagte der Rote etwas
von „Mutter“ und „Abkommen“, und der Dunkle lachte - seine nächsten Worte waren geflüstert und
der Alte vermochte sie nicht zu verstehen - aber als nächstes sprach der Rote in schneidendem Ton
von einer Warnung...
Der Alte konnte sie sehen, wie sie dicht beieinander standen am Rande der Schlucht - und plötzlich
der Gedrungene nach dem Roten packte, wie eine zubeissende Schlange! Wie sie rangen - lautlos -
aber der Dunkle mit großer Kraft den Roten auf die Schlucht zudrängte... Seine Kapuze war
abgeworfen worden, und er hatte ein Gesicht, schwärzer als die Wälle der Oberstadt.
Es ging so schnell. Mit einem Schrei verschwanden sie über der Abbruchkante der Klamm.
Zitternd kroch der Alte aus seinem Versteck. Die Schlucht lag nun wieder still, nur vereinzelt meinte
man Steine kollern zu hören. Da fand der Alte im Zwielicht das Seil. Es lag straff gespannt, sein Ende
hing in der Felsenschlucht. Ein Keuchen drang daraus... Und als der Alte aufschaute, kreuzte sich sein
Blick mit dem des Wesens, das seinen Kopf aus dem Rachen der Schlucht erhob: ein rotes Auge war
darin und die Haut war wulstig, rissig, finster wie Schlacke. So bohrte sich der Blick des Dämons,
unverwandt, lähmend, in den alten Mann.
Noch nie war der Alte so gerannt. Sein Atem rasselte, er glaubte an der Anstrengung zu ersticken. Als
er einen letzten Blick nach hinten warf, gewahrte er den gedrungenen Mann, der den Roten in die
Schlucht gerissen hatte, das Seil war um seinen Knöchel geknüpft. Behende sprang er aus der Klamm,
schaute noch kurz hinein - und der Alte war sicher, daß der Dämon ihm ein Grinsen nachsandte... Der