Elek-Mantow: Zyklus 3 - André Wiesler

Der Ruf des Falken - Claudia Wamers * Jürgen Nilkens * Oliver Nothers * Robert Symons
Bewegungen glichen denen einer Katze. Ein bemerkenswerter Mensch... jemand, mit dem man sich
definitiv einmal näher beschäftigen sollte. Doch vorerst gab es andere Dinge zu tun. Judith sandte
noch einen Blick nach dem in der Ferne leuchtenden Kopftuch, drehte sich dann elegant um und ging
zurück in ihr Haus.
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Da vorne, da kam die Spalte in Sichtweite, und dort war auch der kleine Abstieg zu Jakla und Wingart
und ihrer kleinen Hütte. Und da war... eine junge Frau mit langem schwarzem Haar auf einem
Rappen, hmmm.
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So, bald würde sie ihre OMA und ihren OPA wiedersehen, nach so vielen Jahren, ob sie sich wohl
sehr verändert hatten? Nein... Sie würde die beiden auch in Jahrzehnten wieder erkennen... So wie sie
auch die Reiterin auf dem grauen Pferd dort mit großer Freude und Verwunderung wiedererkannte.
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Jetzt würde sich Jakla aber wundern, was sie alles zu erzählen haben würde, schade nur daß sie nicht
alle dort antreffen würde, die... na, aber, das war doch, diesen Fuchs dort ritt doch... nein!
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Ja, da vorne ging es in die Spalte hinab, zu einem kleinen gemütlichen Häuschen mit duftendem Tee
und zwei Menschen, die man schon lange vermißt hatte... Vermißt, so wie die Frau auf dem
Schimmel, die dort vorne ritt!
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Wingart schob seinen kleinen Krämerkarren an den Rand des Spaltenweges. Jetzt war erst einmal
Mittagspause für ihn, er hatte sie sich verdient, so meinte Wingart. Bisher war kein guter Tag für ihn
gewesen, er hatte nur mühsam den Karren durch die schmutzigen Gassen geschoben, aber bislang
keinen Topf geflickt, kein Messer geschliffen. Dabei, so dachte sich der alte Mann zynisch, dürften
gerade die Messer hier in der Unterstadt rege in Gebrauch sein. Er seufzte, wie gut, daß bei ihnen
beiden nichts zu holen war, so lebten er und Jakla hier, in der kleinen Hütte am Rande der Spalte,
ruhig und zufrieden. Wingart schmunzelte - so ruhig und zufrieden wie man leben konnte, wenn man
für so an die zwanzig, dreißig Rangen quasi Oma und Opa spielte.
Gerade als Wingart sich vorsichtig die Stiege in die Spalte hinabbegeben wollte, sie führten auf einen
kleinen Felsvorsprung, wo ihre Hütte - die Kinder nannten sie „Schwalbennest“ - klebte, hörte er
hinter sich die Hufe von mehreren Pferden.
Ob vielleicht doch noch jemand einen Auftrag hatte, den er schnell noch vor dem Essen erledigen
konnte? So schnell es seine müden Knochen zuließen drehte er sich um, ein freudiges, diensteifriges
Lächeln auf den Lippen.
Wingart starrte die Ankömmlinge, es waren vier Reiterinnen, mit weit geöffneten ungläubigen Augen
an. Sollten ihm seine alten Augen denn einen so bösen Streich spielen? Immer noch schweigend
machte er ein, zwei Schritte auf die Berittenen zu...murmelte dann etwas... leise und ungläubig.
„Lissa...Lanni...Li...Zho...“
Dann machte er, welche Flinkheit in den alten Knochen, eine Kehrtwendung und huschte nach Jakla
rufend die Treppchen zu der alten Hütte hinunter.
„Jakla, Jakla... sie sind wieder da, die Mädchen, sie sind wieder da, alle vier...Jakla!“
Aus dem Eingang der Hütte trat eine alte, gebeugte Frau in schwarzen Kleidern, unter ihrem Schal
ragte eine ungebärdige, weiße Haarsträhne hervor und ihre grünen Augen blitzten amüsiert.
„Wingart, nun schrei doch nicht so, ich bin alt, aber nicht tot und taub. Und dann geh' wieder zurück
und bitte die Kinder herein, schließlich warte ich schon längst mit dem Essen auf euch, jawohl, auf