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Reloj de Sol
zada unos versos inmensos, inacabables del padre omnipotente
del verso rimado: el inalcanzable Darío. No así mi hermana, a
quien sus compañeros de clase la llamaron siempre “potencia”
sobre todo en clases de matemáticas, no sé si por su talento manifiesto
o por ser poseedora del par de piernas mejor construidas
del curso. Incluyendo el de la catedrática, por supuesto.
De cara a aquellos versos inacabables y sonoros me declaré
en secreto adoradora de poetas rítmicos y rimantes. (No sé
hasta qué punto podría achacarle este pecado al guitarruco de
Hilaria). Santos Chocano, en primer plano, porque además de
versos con sílabas contadas y rima impecable construía historias
y mitos que inflamaban mi imaginación al tomar por cantera
la conquista de las Indias con sendas referencias a tiempos
pre-hispánicos llenos de misterio y lo hacía en forma tal
que parecía que los personajes míticos cobraran vida y aliento.
Supe así que los héroes pueden ser tiernos y hasta frágiles y
sensibles… y supe muchas cosas increíblemente sutiles que no
aparecían más que en las entrelíneas de esos majestuosos versificadores.
Todavía no había aparecido para mi escasa comprensión la
que sería después la deidad única y adorada: la verdadera poesía.
Para llegar a contemplar esa deidad fue necesario renunciar
al kiosco cobijado amorosamente por la florida enredadera de
quiscual cuyo aroma tiene un dejo de olor a manzanas — otra
frontera lejana de la primera infancia — ; fue necesario ir a
aprender inglés en un país extraño, pasar las tribulaciones de
un desarraigo familiar; decirle adiós a la provincia; injertarse
en la vida implacable de la capital; leer periódicos con partes
horrorosos de guerra; asistir desde ellos a la caída de Paris —
algo impensable para mis pocos años — ; subir las escalinatas
de la Universidad nacional, pulsar colateralmente la vida de zozobra
que representó la lucha estudiantil contra la dictadura de
turno; introducirme en la lucha por la vida en los años peores
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