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Reloj de Sol
nuestros días para revivir la infancia del teatro y nuestra propia
infancia cuajadas ambas de la más auténtica credulidad de la
más auténtica adicción al milagro.
Ni la negrura de la noche — los tópicos — , ni el poco barniz
de cultura que nos haya tocado en suerte, ni la madurez
más cumplida; ni los hábitos más convencionales; ni la rutina
de todos los días… ha logrado nunca despabilarnos de un todo
de los remanentes del ensueño, ni robarnos del todo el sedimento
de lo infantil y maravilloso que nos queda de nuestra
niñez cristiana. Nada ha logrado nunca hacernos perfectamente
lógicos, ni mucho menos escépticos. Ni completamente
adscritos a las leyes estrictas de causa y efecto.
En algún lugar del espíritu aparece el resorte de la credulidad
más espontánea, el gozo por las pantomimas del Maese
Pedro que carga su carromato con el Retablo de las Maravillas:
el estímulo de la gracia, llámese ésta azar o milagro.
De alguna manera los intrínsecamente crédulos (adscritos
a alguna forma indeleble de la infancia) persistimos en hábitos
pueriles y nos alojamos en la esperanza como si ésta fuera
nuestra propia casa, nuestra segunda piel, o como si estuviéramos
viviendo en los primeros siglos de la cristiandad: en el
mundo de lo maravilloso.
Díganlo, si no, las persona corrientes y molientes, como
ésta su servidora de ustedes, que hayan experimentado alguna
vez la sorpresa de lo absolutamente inesperado y hermoso; la
dulzura de lo que aparentemente no tiene más razón de ser que
el puro azar o la más pura obra de milagrería. Por ejemplo,
cuando llega un mensajero y nos trae la carta más improbable:
de una amiga entrañable que se perdió en el horizonte hace
cuchimil años — una Renata auténtica, renacida en la distancia
— y que reaparece ahora con todos sus nombres y apellidos,
con casilla de correos en una tierra remota y que nos escribe
confiada y devota a través de un Maese Pedro de turno por si su
carta logra hacerse camino hasta nosotros… Y lo logra.
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