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Reloj de Sol
del dolor del hombre-pueblo americano. Su dolor auténtico es
idéntico al del aromo (árbol al que él canta) que hace “de sus
penas flores”.
Con la augusta majestad de sus antepasados indígenas y
con la sobriedad del abuelo vasco, a este hombre auténtico —
que anda, que canta y que llora — no se le puede quebrar la voz
porque hace tiempo que él sabe que la suya es la voz múltiple
de generaciones no agotadas aunque sí explotadas y expoliadas
y que algún día algo tendrán que decir en su propia voz y en
su propia tierra dentro del mestizaje que las perpetúa pero que
también las alienta en su manera propia de ver la vida… En esa
voz no hay traza de tristeza aunque sí de varonil nostalgia. Por
ella habla el desterrado de todas las épocas de nuestro continente
indoamericano: “Ni mi madre está en el patio
Ni mi padre en el maizal….”.
Y vuelve una y otra vez a su voz y a su canto y al pulso de su
guitarra y al horizonte de su verbo el tema de las soledades.
No son estas — las de Yupanqui — soledades íntimas, individuales.
Son las soledades de generaciones sucesivas que se repiten
en coplas que nadie enseña pero que todos han aprendido
como las nanas infinitas del folklore profundo de la madre total
que es la patria.
Este hombre — esta tierra que anda — es, pues, patria. Un
pedazo de la patria de todos nuestros pueblos cuyo folklore se
nos mete adentro en un mestizaje que nos hace hermanos.
Los aplausos son cerrados, compactos, sin hueco… Acordes
con la hermosura de la noche que nos regala este poeta-cantor
americano quien cierra su conferencia-concierto con una nota
de singular generosidad y ternura: “pablo nuestro que estás en
tu Chile…”
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