La vida desnuda - Luigi Pirandello

—¡El sol, el sol! ¡Monseñor vicario, el sol!
Y el sacristán de la catedral tañía las campanas a fiesta, din, don, dan, din, don, dan,
porque seguramente aquella mañana, antes del mediodía, la Santísima Inmaculada se iría.
Excepto que, cuando ya en la plaza de la catedral había empezado a afluir la gente
para la procesión e incluso se había abierto la puerta de hierro en la escalinata del
seminario, de donde la Virgen solía salir cada año, y habían llegado del seminario en
orden, de dos en dos, los seminaristas con sus túnicas bordadas y los triquitraques habían
sido puestos alrededor de la plaza, sobrevenía con furia otra tempestad desde el mar, con
relámpagos y truenos.
El sacristán tañía otra vez todas las campanas para evitarla, sobre la agitación de la
gente que mientras tanto protestaba, indignada porque bajo la inminente amenaza del
tiempo los canónigos querían echar precipitadamente a la Virgen.
Y se proferían silbidos y gritos e invectivas bajo el Palacio Obispal, hasta que
monseñor el obispo, para calmarlos, hacía anunciar a uno de sus secretarios que la
procesión se aplazaba hasta el domingo siguiente, si el tiempo lo permitía.
Esta escena se había repetido cinco de once domingos.
Aquel undécimo domingo, apenas la plaza estuvo vacía, todos los canónigos
irrumpieron enfurecidos en la casa del vicario capitular, monseñor Lentini. ¡A toda costa,
a toda costa había que encontrar un remedio contra aquel abuso brutal!
El pobre vicario capitular se sostenía la cabeza con las manos y miraba a todos
alrededor suyo como atontado.
Los silbidos, los gritos, las amenazas de la gente se habían ensañado más con él que
con los demás. Pero el pobre vicario capitular no estaba atontado por esto. Después de
once semanas, ¡le tocaba otra semana de prédicas sobre la Santísima Inmaculada! En
aquel momento el pobre hombre no podía pensar en otra cosa y pensando en ello se sentía
desfallecer.
Monseñor Landolina, el terrible rector del colegio de los oblatos, encontró el
remedio. Bastó que dijera un nombre para que de repente se calmara la agitación en todos
aquellos ánimos:
—¡Mèola! ¡Necesitamos a Mèola! ¡Amigos míos, hay que recurrir a Mèola!
Marco Mèola, el feroz tribuno anticlerical, que cuatro años antes había jurado salvar a
Montelusa de una temida invasión de los redentoristas, había perdido popularidad.
Porque, aunque era verdad que por un lado el juramento había sido mantenido, no era
menos cierto que los medios utilizados y las artes que había tenido que usar para
mantenerlo, y aquel rapto y la riqueza que de él había derivado, no habían servido para
dar crédito a la demostración que él quería hacer, es decir, que su sacrificio había sido
heroico. Si la sobrina de monseñor Partanna, la educanda raptada, era fea y jorobada,
bello y contante y sonante era el dinero de la dote que el obispo se había visto obligado a
darle. Y en el fondo los peces gordos del clero montelusano, a quienes nunca les había
gustado aquella promesa de su obispo de hacer volver a los padres redentoristas, en
secreto, habían continuado mirando a Marco Mèola con buenos ojos, si no abiertamente
como amigo, después de aquella escapada, justamente por aquella escapada.
Incluso ahora a él le tendría que agradar que se le ofreciera la ocasión de reconquistar
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