La vida desnuda - Luigi Pirandello

abadía, ceñudo y duro, siempre acompañado por sus dos secretarios, y nunca había
querido aceptar, si una taza de café era demasiado, al menos un vaso de agua. ¡Cuántas
reprobaciones las abadesas y las vicarias habían tenido que hacer a las monjas y a las
educandas, para reducirlas a obediencia y hacerlas bajar al locutorio, cuando la portera,
para anunciar la visita de Monseñor, tiraba durante mucho rato de la cadena de la
campanilla que chillaba como un perrito a quien alguien hubiera pisado una pata! ¡Si las
asustaba a todas con aquellos signos de cruz! Con aquella voz gruñona: «Santa, hija», en
respuesta al saludo que cada una le ofrecía, poniéndose delante de la doble reja, con el
rostro sonrojado y la mirada baja:
—¡Excelencia, bendígame!
No pronunciaba ningún discurso que no estuviera relacionado con la Iglesia. El joven
secretario don Arturo Filomarino había perdido el trabajo por haber prometido un día, en
el locutorio de Santa Ana, a las educandas y a las monjitas más jóvenes —que se lo
comían con los ojos desde las rejas—, una plantita de fresas para plantarla en el jardín de
la abadía.
Monseñor Partanna odiaba ferozmente a las mujeres. Y descubría bajo el hábito de
cada monja, a la mujer, a la mujer más peligrosa, a la mujer humilde, tierna y fiel. Por esa
razón cada respuesta que les daba a ellas era como un golpe de férula en los dedos. Marco
Mèola conocía, gracias al tío secretario, este odio de monseñor Partanna hacia las
mujeres. Le pareció demasiado y pensó que tenía que existir una razón recóndita y
particular en el alma y en el pasado de Monseñor. Se puso a investigar, pero pronto
interrumpió la búsqueda, ante la llegada misteriosa de una nueva educanda a la abadía de
Santa Ana, una pobre jorobada que no podía ni sostener sobre el cuello su gran cabeza
con los enormes ojos ovalados en la flacura escuálida del rostro. Esa jorobada era sobrina
de monseñor Partanna, pero una sobrina de la cual los parientes de Pisanello nada sabían.
Y de hecho no había llegado de Pisanello, sino de otro pueblo del interior, donde algunos
años atrás Partanna había sido párroco.
El mismo día de la llegada a la abadía de esta nueva educanda, Marco Mèola nos
gritó solemnemente en la plaza a todos nosotros, compañeros de su fe liberal:
—Señores, yo prometo y juro que los redentoristas no volverán a Montelusa.
Y vimos, sorprendidos, inmediatamente después de aquel juramento solemne, como
Marco Mèola cambiaba de vida; lo vimos entrar en la iglesia y participar en la misa cada
domingo y en todas las fiestas del calendario eclesiástico; lo vimos pasear en compañía de
curas y viejos intolerantes; lo vimos muy ocupado cada vez que se preparaban las visitas
pastorales en la diócesis, que monseñor Partanna hacía con la máxima observancia de los
tiempos establecidos por los cánones, no obstante el mal estado de las calles y la falta de
medios de transporte y vehículos; y lo vimos ser parte, con el tío, del séquito de aquellas
visitas.
Sin embargo, yo no quise (yo solo) creer en una traición por parte de Mèola. ¿Cómo
contestó él a nuestros reproches, a nuestras primeras quejas? Contestó enérgicamente:
—¡Señores, déjenme hacer!
Ustedes se encogieron de hombros, indignados; desconfiaron de él; creyeron y
protestaron por el cambio de chaqueta. Yo seguí siendo amigo suyo y obtuve de él,
durante aquel crepúsculo inolvidable, cuando la tímida campanita argéntea sonó tres
veces, aquella media confesión misteriosa.
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