La vida desnuda - Luigi Pirandello

Scala, en secreto.
Hubiera tenido que hacerle acuñar una medalla de oro a aquella mona, y en cambio,
ingrato, la había hecho fusilar: así era, fu-si-lar, al día siguiente, a pesar de que el joven
médico, llegado al campo con el pretor, había encontrado una graciosa explicación del
delito inconsciente del animal. Tita, enferma de tisis, sentía quizás que le faltaba el aire,
probablemente a causa de aquel pañuelo que el pobre don Filippino le había atado al
cuello, quizás demasiado apretado, o porque ella misma habría intentado quitárselo. Pues
bien: tal vez había saltado sobre la cama para indicarle al dueño dónde se ahogaba, allí, en
el cuello, y se lo había agarrado con las manos; luego, por la opresión, sin poder inhalar,
exasperada, tal vez había hundido las uñas, allí, en la garganta del dueño. ¡Así era! Era un
animal, en fin. ¿Qué entendía?
Y el pretor, muy serio, enfurruñado, con el cabezón calvo, rojo, sudado, había hecho
repetidas señas de aprobación por la rara perspicacia del joven médico. ¡Qué bonito!
Basta. Tras sepultar al primo y fusilar a la mona, Saro Trigona se puso a la
disposición de Mattia Scala.
—Querido don Mattia, hablemos.
Había poco de que hablar. Scala, con su tendencia al arrebato, le expuso brevemente
su acuerdo con Lo Cícero y cómo, mientras esperaba día tras día que aquel animal
maldito muriera para tomar posesión, había gastado en la finca, en varias estaciones, con
el consenso del propio Lo Cícero (que quede claro), muchos millares de liras, que debían
sustraerse de la suma acordada. ¿Estaba claro, verdad?
—¡Clarísimo! —le contestó Trigona, que había escuchado con mucha atención el
relato de Scala, asintiendo con la cabeza, muy serio, como el pretor—. ¡Clarísimo! Y yo,
por mi cuenta, querido don Mattia, estoy dispuesto a respetar el acuerdo. Soy corredor y
usted lo sabe: ¡estos son malos tiempos! Para colocar un lote de azufre se necesita la
mano de Dios: la mediación se va en marcos y en telegramas. Esto para decirle que yo,
con mi profesión, no podría ocuparme del campo, realmente no sé qué hacer con él.
Tengo además, como usted sabe, nueve hijos varones, que tienen que ir a la escuela: a
cuál más bruto, pero van a la escuela. De manera que necesito quedarme en la ciudad por
fuerza. Vamos a lo nuestro. Hay un problema, lo hay. ¡Eh, querido don Mattia,
desgraciadamente! Un gran problema. Nueve hijos, decíamos, y usted no sabe, no puede
imaginar cuánto me cuestan: solamente en zapatos… ¡Bueno, ya, es inútil que me ponga a
hacerle las cuentas! Enloquecería. Para decirle, querido don Mattia…
—No vuelva a llamarme, por caridad, «querido don Mattia» —prorrumpió Scala,
irritado por aquel discurso interminable que no llegaba a nada—. Querido don Mattia…
Querido don Mattia… ¡Basta! ¡Concluyamos! ¡Ya he perdido demasiado tiempo con la
mona y con don Filippino!
—Bien, —siguió Trigona, sin alterarse—. Quería decirle que siempre he tenido que
recurrir a ciertos usureros, Dios nos libre, para… ¿Me explico? Y comprenderá: me
tienen con la soga al cuello. Usted sabe quien se lleva la palma en nuestro país, en esta
clase de operaciones…
—¿Dima Chiarenza? —exclamó enseguida Scala, poniéndose de pie, palidísimo.
Arrojó el sombrero al suelo, se pasó furiosamente una mano por el pelo y luego,
quedándose con la mano detrás de la nuca, con los ojos desorbitados y apuntando con el
dedo índice de la otra mano como un arma contra Trigona: —¿Usted? —dijo—. ¿Usted,
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