La vida desnuda - Luigi Pirandello

¿Pero, por qué? ¿Qué quería hacer, en fin? Nada… Caminar, caminar mientras
hubiera luz.
El cauce terminaba después del puente Flaminio; pero la calle continuaba amplia, alta
sobre el río, en pendiente sobre las orillas naturales, con una larga empalizada como
baranda. En cierto punto, Bernardo Morasco divisó un pequeño sendero, que bajaba desde
la densa hierba de la escarpada hasta la orilla; pasó por debajo de la empalizada y llegó a
la orilla, bastante amplia y cubierta de hierba espesa. Se tumbó allí.
Las últimas llamas del crepúsculo se trasparentaban entre los cipreses de Monte
Mario, casi enfrente, y otorgaban a las cosas —que en la sombra menguante retenían cada
vez nuevos colores— un esmalte muy suave que se iba oscureciendo poco a poco, y
donaban unos reflejos de madreperla a las tranquilas aguas del río.
Cerca de allí, el silencio profundo, casi atónito, estaba no roto sino, por decirlo así,
animado por un cierto batacazo insistente, seguido en cada ocasión por un vivo goteo.
Curioso, Bernardo Morasco se sentó para observar de qué se trataba y vio que desde
la orilla se alargaba en el río como la punta de una barcaza negra, que terminaba en una
tabla sólida, que sostenía dos nasas de hierro que giraban por la fuerza del agua. Apenas
una nasa se metía en el agua, la otra salía de la parte opuesta, goteando.
Nunca había visto aquella herramienta de pescar; no sabía qué era ni qué significaba
y se quedó mirándola largamente, sorprendido y con el ceño fruncido, casi atrapado por
un sentido de misterio por el lento movimiento insistente de aquellas dos nasas, que
entraban en el agua una después de la otra, para coger nada más que agua.
La inutilidad de los giros monótonos de un instrumento tan grueso y oscuro le
provocó una tristeza infinita.
Volvió a tumbarse en la hierba. Le pareció que todo era vano en la vida, como el
movimiento de aquellas dos nasas en el agua. Miró el cielo, donde ya habían aparecido
las primeras estrellas, aún pálidas por la inminente alba lunar.
Se anunciaba una noche de mayo deliciosa, y la melancolía de Bernardo Morasco se
volvía cada vez más negra y más amarga. Ah, ¿quién le quitaría de los hombros los veinte
años de cárcel, para que disfrutara de aquella delicia? Aunque consiguiera renovar su
alma, eliminando todos los recuerdos que le amargarían siempre el escaso placer de vivir,
¿cómo podría renovar su cuerpo ya consumido? ¡La vida, que podía, sí, podía ser tan
hermosa, había transcurrido para él sin amor, sin otro bien! Y en breve acabaría… Y no
quedaría ningún rastro de él, que antaño había soñado con llevar dentro de sí el poder de
otorgar una nueva expresión, una expresión personal a las cosas… ¡Ah, vanidad! Aquella
nasa que el río del tiempo hacía girar, entraba en el agua para coger nada más que agua…
De repente se levantó. En cuanto se puso de pie, le pareció extraño haberse levantado.
Advirtió que no se había levantado por sí solo, sino que un empuje interior que no le
pertenecía lo había impulsado; tal vez llegaba de aquel pensamiento guardado como en
emboscada dentro de él, desde hacía tantos años.
¿Entonces, había llegado el momento?
Miró a su alrededor. No había nadie. Solo el silencio que, formidablemente
suspendido, esperaba el crujido de la hierba al primer paso de él hacia el río, y todas
aquellas briznas de hierba se quedarían allí, idénticas, bajo la claridad húmeda y blanda
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