La vida desnuda - Luigi Pirandello

—¡Qué desgracia! ¡Qué tragedia! Pero, ¿cómo ha pasado? —le preguntó en voz baja
la señora maciza del segundo piso al joven bien vestido que se mantenía en una esquina,
con una libreta en la mano.
—¿Aquella es la mujer? —preguntó el joven a su vez, en lugar de contestar—.
Perdone, ¿sabría decirme cuál es su apellido?
—¿De ella?… Sí, es Montesani.
—¿Y el nombre, perdone?
—Adriana. ¿Usted es periodista?
—¡Cállese, por caridad! Para servirla. Y dígame, aquella es la madre, ¿no es verdad?
—La madre de ella, la señora Amalia, sí, señor.
—Amalia. Gracias, gracias. Una tragedia, sí, señora, una verdadera tragedia…
—¿La señora Nori ha muerto?
—¿Qué, muerto? Es sabido que la mala hierba no muere nunca… En cambio, ha
muerto el marido.
—¿El juez?
—¿Juez? No, sustituto procurador del rey.
—Sí, aquel joven… feo, en suma, delgadito, calabrés, que había llegado hace poco…
¡Eran tan amigos del señor Tommaso!
—¡Eh, como siempre! —rio el joven—. Siempre pasa lo mismo, ya se sabe… Pero,
perdone, ¿Corsi dónde está? Quisiera verlo.
—Vaya allí… Después de aquella habitación, la puerta a mano derecha.
—Gracias, señora. Perdone, otra pregunta: ¿cuántos hijos tienen?
—Dos. ¡Dos angelitos! Un niño de ocho años, una niña de cinco…
—Gracias de nuevo, perdone…
Siguiendo la indicación, el joven se encaminó hacia el dormitorio del herido. Pasando
por el recibidor, sorprendió al hermoso niño de Corsi que, con los ojos brillantes, una
sonrisa nerviosa en los labios y las manos tras la espalda, le preguntaba a uno de los
guardias:
—Y dígame una cosa: ¿cómo le ha disparado, con la escopeta?
III
Tommaso Corsi, con el torso desnudo, poderoso, sostenido por las almohadas, fijaba
los grandes ojos negros y muy brillantes en el doctor Vocalòpulo, quien, en camisa,
arremangado, con los brazos delgados y peludos apretaba y estudiaba la herida de cerca.
De vez en cuando los ojos de Corsi se levantaban también hacia el otro médico, como si,
en espera de que algo de repente le tenía que fallar por dentro, quisiera adivinar la señal
de ello o el momento en los ojos de los demás. La palidez extrema acrecentaba la belleza
de su rostro viril, generalmente encendido.
Ahora clavó los ojos en el periodista, que entraba tímido y perplejo: era una mirada
fiera, como si le preguntara quién era y qué quería. El joven palideció, acercándose a la
264