La vida desnuda - Luigi Pirandello

eclamación contra el señor feudal al consejero delegado, quien —en vano—se había
esforzado en demostrarles que ni el alcalde ni él ni el señor prefecto ni su excelencia el
ministro ni su majestad el rey tenían el poder de satisfacer sus demandas. Al fin, el
consejero, desesperado, había tenido que prometerles que el señor prefecto los recibiría,
aquella mañana, a las once, en presencia del señor feudal, el barón de Màrgari.
Hacía un buen rato que las once habían pasado, ya eran casi las doce, y el barón aún
no había aparecido.
Mientras tanto, la puerta de la sala donde el prefecto daba audiencia permanecía
cerrada también para los que esperaban.
—Está reunido —contestaban los ujieres.
Finalmente la puerta se abrió y salió de la sala, después de un intercambio de gestos
ceremoniosos, precisamente él, el barón de Màrgari —el rostro ardiendo y un pañuelo en
la mano; achaparrado, barrigón, con los zapatos rechinantes— junto con el consejero
delegado.
Los seis que estaban sentados se levantaron de pronto; las dos mujeres gritaron
agudamente y el cura avanzó, violento, gritando con énfasis, sorprendido:
—Pero esto… ¡esto es traición!
—¡El padre Sarso! —llamó fuerte un ujier desde la puerta semiabierta de la sala.
El consejero delegado se dirigió al cura:
—Ahí está, lo llaman para la respuesta. Entre, usted solamente. ¡Calma, señores míos,
calma!
El cura, excitado, hundido, se quedó dudando si responder o no a la llamada, mientras
sus hombres, no menos excitados y hundidos que él, llorando por la rabia frente a una
injusticia que les parecía patente, preguntaban:
—¿Y nosotros? ¿Y nosotros? ¿Qué respuesta merecemos?
Luego, todos juntos, en gran confusión, empezaron a gritar:
—¡Queremos el camposanto!… ¡Somos cristianos!… ¡Señor prefecto, nuestros
muertos son transportados por las mulas!… ¡Como bestias sacrificadas!… ¡El reposo de
los muertos, señor prefecto!… ¡Queremos nuestras fosas!… ¡Unos palmos de tierra donde
guardar nuestros huesos!…
Y las mujeres, en un diluvio de lágrimas:
—¡Para nuestro padre que se muere! ¡Para nuestro padre que quiere saber, antes de
cerrar los ojos para siempre, que dormirá en la fosa que ha hecho que le excaven! ¡Bajo la
hierba de nuestra propia tierra!
Y el cura, más fuerte que todos los demás, con los brazos levantados, delante de la
puerta del prefecto:
—Es la imploración suprema de los fieles: ¡Requiem aeternam dona eis, Domine!
Ante aquel pandemónium, llegaron de todas partes ujieres, guardias, empleados, que,
a un orden del prefecto desde la puerta, desocuparon violentamente la antesala, echando a
todos hacia la escalera, incluso a aquellos que no tenían nada que ver.
Al precipitarse, desde el palacio de la prefectura, todos aquellos hombres que
gritaban, se reunió enseguida una gran multitud en la calle principal; y entonces el padre
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