La vida desnuda - Luigi Pirandello

se reveló su hija, aunque pálida y modesta en su hermético duelo.
Después de las primeras formalidades, Pogliani se vio obligado a presentar a Colli,
que se había quedado allí con las manos en los bolsillos y medio cigarro apagado en la
boca, el sombrero todavía a la altura de la nariz, y no daba señas de querer irse.
—¿Escultor? —preguntó entonces la señorita Consalvi, enrojeciendo de repente por
la sorpresa—: Colli… ¿Ciro?
—¡Codicilo, sí! —dijo este, cuadrándose, quitándose el sombrero y descubriendo las
espesas cejas, completamente juntas, y los ojos arrimados a la nariz—. ¿Escultor? ¿Por
qué no? También escultor.
—Pero me habían dicho —retomó, incómoda, contrariada, la señorita Consalvi—,
que usted ya no estaba en Roma…
—¡Eso es… ya! Yo… ¿cómo se dice? Paseo —contestó Colli—. Paseo por el mundo,
señorita. Antes estaba en Roma, ocioso, porque había conseguido un chollo: el
pensionado. Luego…
La señorita Consalvi miró a su madre, que reía, y dijo:
—¿Cómo hacemos?
—¿Debo irme? —preguntó Colli.
—No, no, al contrario —se apresuró a contestar la señorita—. Le ruego que se quede,
porque…
—¡Casualidades! —exclamó la madre; luego, dirigiéndose a Pogliani—: Pero se
remediará de alguna manera… Ustedes son amigos, ¿verdad?
—Muy amigos —contestó Pogliani enseguida.
Y Colli:
—¡Quería echarme a patadas hace un momento, imagínese!
—¡Cállate! —le dijo Pogliani—. Pasen, señoras mías, pónganse cómodas. ¿De qué se
trata?
—Mire —empezó a decir la señora Consalvi, sentándose—. Mi pobre hija ha sufrido
la desgracia de perder imprevistamente a su prometido.
—¿Ah sí?
—¡Oh!
—Terrible. ¡Justo en la víspera de la boda, imagínense! Por un accidente de caza. Tal
vez lo hayan leído en los periódicos. Giulio Sorini.
—¡Ah, Sorini, sí! —dijo Pogliani—. Le explotó el fusil, ¿no es cierto?
—A principios del mes pasado… es decir, no… del otro… en fin, ahora hace tres
meses. El pobrecito era un pariente lejano nuestro: hijo de un primo mío que se fue a
América después de la muerte de la mujer. Ahora, ahí está, Giulietta (porque se llama
Giulia ella también)…
Una elegante reverencia por parte de Pogliani.
—Giulietta —continuó la madre—, había pensado en levantar un monumento en el
cementerio a la memoria del prometido, que se encuentra provisionalmente en un nicho
reservado, y había pensado hacerlo de una determinada manera… Porque ella, mi hija, ha
tenido siempre, verdaderamente, una gran pasión por el dibujo.
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