La vida desnuda - Luigi Pirandello

discursos en la Cámara. Volviéndose luego a mirar a la señorita y sabiendo que era la hija
del difunto e ilustre profesor de la Universidad de Perugia, el caballero Lori experimentó
otra alegría, no menos intensa.
Tenía poco más de treinta años y la señorita Ascensi hablaba de una manera curiosa:
parecía que con los ojos, de un raro color verdoso, casi fluorescentes, empujara con tino
las palabras para que entraran en el alma de quien las escuchaba, y se encendía en ese
proceso. Al hablar, revelaba un ingenio lúcido y preciso, un alma autoritaria; pero aquella
lucidez era turbada y aquella imperiosidad era vencida y derrotada por una gracia
irresistible que le afloraba en el rostro, sonrojándolo. La señorita notaba con despecho
que, poco a poco, sus palabras, su razonamiento ya no tenían eficacia, porque quien la
estaba escuchando se contentaba más bien con la admiración de aquella gracia y con su
deleite. Entonces, el rostro ardiente, un poco por la molestia, un poco por la embriaguez
que instintivamente y no obstante le provocaba el triunfo de su feminidad, se confundía;
la sonrisa de quien la admiraba se reflejaba, sin que ella quisiera, también en sus labios;
sacudía la cabeza con rabia, se encogía de hombros y truncaba el discurso, declarando que
no sabía hablar, que no sabía expresarse.
—¡Pero no! ¿Por qué? ¡Me parece, al contrario, que usted se expresa muy bien! —le
dijo enseguida el caballero Martino Lori.
Y le prometió al diputado Verona que haría todo lo que estuviera a su alcance para
contentar a la señorita y procurarse el placer de rendirle un servicio a él.
Dos días después, Silvia Ascensi volvió sola al Ministerio. Se había dado cuenta de
que con el caballero Lori no necesitaba otra recomendación. Y con la simplicidad más
ingenua del mundo fue a decirle que no podía de ningún modo dejar Roma: había
caminado tanto en aquellos tres días sin cansarse nunca, y había admirado tanto las villas
solitarias vigiladas por los cipreses, la suavidad silenciosa de los huertos del Aventino y
del Celio, la solemnidad trágica de las ruinas y de ciertas calles antiguas, como la Appia,
y la clara frescura del Tevere… En fin, se había enamorado de Roma y quería trasladarse
allí, sin duda. ¿Era imposible? ¿Por qué? ¡Sería difícil, vamos! Imposible, no. ¡Di-fi-ci-lísi-mo!
Pero queriendo, vamos… también podría ser asignada temporalmente… Sí, sí.
¡Tenía que hacerle este favor! De otra manera, vendría muchas, muchas veces más a
fastidiarlo. ¡No lo dejaría en paz! Una asignación temporal era fácil, ¿no? Entonces…
Entonces, la conclusión fue otra.
Después de seis o siete de aquellas visitas, una tarde, el caballero Martino Lori se
ausentó de la oficina, se arregló como para las grandes ocasiones y fue a Montecitorio a
preguntar por el diputado Verona.
Se miraba los guantes, se miraba los zapatos, se sacaba los puños con las puntas de
los dedos, muy inquieto, esperando al ujier que tenía que presentarlo.
Apenas entró, para esconder el embarazo, empezó a decirle calurosamente al
diputado Verona que su protegida pedía lo imposible, ¡ahí estaba!
—¿Mi protegida? —lo interrumpió el diputado—. ¿Qué protegida?
Lori, reconociendo muy afectado que había utilizado, pero sin sombra de malicia, una
palabra que podía prestarse realmente a una… sí, a una interpretación malévola, explicó
que se refería a la señorita Ascensi.
—¿Ah, la señorita Ascensi? ¡Entonces sí: es mi protegida! —le contestó el diputado
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