La vida desnuda - Luigi Pirandello

¿Difamación? ¿Qué difamación, pobre desgraciado, si hacía ya varios años que era
muy conocida en todo el pueblo su fama de gafe? ¿Si innumerables testigos se habían
presentado ante el tribunal a jurar que él, en muchísimas ocasiones, había demostrado que
conocía aquella fama suya, rebelándose con protestas violentas contra ella? ¿Cómo
condenar, en conciencia, a aquellos dos jóvenes como difamadores por haber hecho, a su
paso, el gesto que desde hacía tiempo solían hacer abiertamente todos los demás, y antes
que nadie, ahí estaban, los mismos jueces?
Y D’Andrea sufría; sufría más al encontrarse por la calle con los abogados en cuyas
manos se habían puesto aquellos dos jóvenes: el delgado y fanático abogado Grigli, con el
perfil de viejo pájaro al acecho, y el gordo Manin Baracca, quien, llevando triunfal en la
barriga enorme un cuerno comprado para la ocasión y riendo con toda la pálida carne de
rubio cerdo elocuente, les prometía a los ciudadanos que pronto, en la corte de justicia, se
celebraría una magnífica fiesta popular.
Ahora bien, precisamente para no proporcionarle al pueblo el espectáculo de aquella
«magnífica fiesta» a expensas de un pobre desgraciado, el juez D’Andrea decidió
finalmente enviar un ujier a casa de Chiàrchiaro para invitarlo a la oficina de instrucción.
Incluso a costa de pagarle los gastos, quería convencerlo de que retirara la demanda,
demostrándole claramente que aquellos dos jóvenes no podían ser condenados, según la
justicia, y que su inevitable absolución le provocaría más daño, una persecución más
cruel.
Ay de mí, es realmente cierto que es mucho más fácil hacer el mal que el bien, no
solamente porque el mal se puede hacer a todos y el bien solo a los que lo necesitan, sino
también, o mejor dicho, sobre todo, porque esta necesidad de hacer el bien vuelve a
menudo tan agrias las almas de los que se pretende beneficiar, que el beneficio se torna
dificilísimo.
El juez D’Andrea se percató de ello, aquella vez, apenas levantó los ojos hacia
Chiàrchiaro, que había entrado en la habitación mientras él estaba escribiendo.
Experimentó un sobresalto violento y lanzó al aire los papeles, poniéndose en pie y
gritándole:
—¡Hágame el favor! ¿Qué historias son estas? ¡Debería darle vergüenza!
Chiàrchiaro había adoptado una pinta de gafe que daba gusto. Se había dejado crecer
en las mejillas cóncavas una barba híspida y densa; se había puesto en la nariz un par de
gruesas gafas de hueso, que le daban el aspecto de un mochuelo; además llevaba un traje
brillante, ceniciento, que se le caía por todos lados.
No se descompuso ante el sobresalto del juez. Dilató la nariz, rechinó los dientes
amarillos y dijo en voz baja:
—¿Usted, entonces, no se lo cree?
—¡Hágame el favor! —repitió el juez D’Andrea—. ¡No hagamos bromas, querido
Chiàrchiaro! ¿O se ha vuelto loco? Vamos, vamos, siéntese aquí.
Y se le acercó e hizo el gesto de ponerle una mano en el hombro. Enseguida
Chiàrchiaro dio un respingo, como un mulo, echando chispas:
—¡Señor juez, no me toque! ¡Cuidado! ¡O usted, como es cierto que Dios existe, se
volverá ciego!
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