La vida desnuda - Luigi Pirandello

tomarse el gusto de ejercer toda su actividad moral y material exclusivamente en la
profesión de aquel parecido.
En Costanova era el rey; su casa era un palacio real; en el campo tenía una numerosa
escolta de uniformados guardias privados, que eran como su ejército personal; todos los
habitantes, menos aquel puñado de bufones capitaneados por Leopoldo Paroni, eran para
él más súbditos que electores; tenía una caballeriza magnífica y una perrera preciosa;
amaba a las mujeres y amaba la caza; de modo que, ¿quién era más Vittorio Emanuele
que él?
Ahora bien, durante la última administración, algunos de los asesores habían
cometido unos pequeños deslices administrativos y el caballero Decenzio aún no sabía
bien qué había pasado: era rey, reinaba pero no gobernaba. El hecho es que el consejo
había sido disuelto. En cualquier momento llegaría el comisario real. El caballero
Decenzio se había molestado en ir a la estación; lo recibiría amablemente, con la certeza
de que también se volvería súbdito suyo temporal y devotísimo; se realizarían las nuevas
elecciones y sería elegido alcalde y reaclamado rey, sin duda alguna.
El timbre empezó a sonar. El caballero Cappadona bostezó, se levantó, se golpeó las
botas con el látigo, haciendo como siempre con los labios: «Bembé… Bembé…», y salió,
seguido por los demás, a la marquesina de la estación. Melchiorino Palì repetía una vez
más que nosotros tenemos que hacer la revolu… pero vio a dos carabinieri en la puerta
de la sala de espera, y las últimas sílabas de la palabra se le quedaron en la garganta: poco
después le salió, como siempre, solamente el eco atenuado:
—Ción… ción…
El guardabarrera anunció la llegada del tren, cuyo silbido se acercaba.
—¡Campana! —ordenó entonces el jefe de estación, que se había acercado para
saludar a Cappadona.
Y aquí está el tren, resoplando, majestuoso. Todos se alinean, a la espera, ansiosos y
con aquella excitación que la llegada de la escolta, con su imponencia ruidosa y violenta
suele despertar; los trabajadores ferroviarios corren a abrir las puertas gritando:
«¡Costanova! ¡Costanova!». Desde un coche de primera clase un larguirucho miope,
escuálido, con unos bigotes rubios afeitados a la china, le da una maleta al mozo
diciéndole despacio:
—El comisario real.
Quienes esperaban lo miran decepcionados, dándose codazos, y el caballero Decenzio
Cappadona avanza con su real postura, cuando de repente (¿es una broma? ¿una
alucinación?), detrás de aquel larguirucho miope, baja majestuoso al estribo otro Vittorio
Emanuele II, más Vittorio Emanuele II que el caballero Decenzio Cappadona.
Los dos hombres, frente a frente, se miran trastornados. Ninguno de los ex consejeros
se atreve a dar un paso; también el jefe de estación, que se había propuesto presentar al ex
alcalde al comisario real, se queda clavado en su lugar; y aquel otro Vittorio Emanuele,
que es el caballero Amilcare Zegretti —precisamente él, el comisario real— pasa entre
todos aquellos hombres estupefactos y se va, con un agudo chirrido de zapatos que parece
expresar la intensa molestia que lo invade, a la sala de espera, seguido por su enjuto
secretario particular.
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