La vida desnuda - Luigi Pirandello

mismas, pero con diferente aspecto, ordenadas diferentemente.
¡No puedes imaginar el odio que me inspiran las cosas que veo, atadas conmigo a la
trampa de ese tiempo mío; todas las cosas que mueren conmigo, poco a poco! ¡Odio y
piedad! Pero tal vez más odio que piedad.
Es verdad, sí, al caer en la trampa más allá, odiaría entonces aquella otra forma, como
ahora odio esta; odiaría aquel otro tiempo, como ahora este, y todas las ilusiones de vida
que nosotros, muertos de todos los tiempos, nos fabricamos con aquel mínimo
movimiento y calor que, del flujo continuo que es la vida verdadera y que nunca se
detiene, se queda encerrado en nosotros.
Somos tantos muertos ocupados que nos engañamos con la fabricación de vida.
Nos acoplamos —un muerto y una muerta—, y creemos que otorgamos la vida, y
otorgamos la muerte… ¡Otro ser en la misma trampa!
—Aquí, querido, aquí; empieza a morir, querido, empieza a morir… Lloras, ¿eh?
Lloras y te escabulles. ¿Querías seguir fluyendo? ¡Sé bueno, querido! ¿Qué quieres
hacer? Cogido, co-a-gu-la-do, fijado… ¡Durará bastante! Sé bueno…
¡Ah, mientras somos pequeños, mientras nuestro cuerpo es tierno y crece y no pesa,
no nos damos cuenta de que estamos en la trampa! Pero luego el cuerpo crece,
empezamos a percibir su peso, empezamos a sentir que no podemos movernos como
antes.
Veo, con repugnancia, mi espíritu que se agita en esta trampa, por no fijarse también
en el cuerpo, ya consumido por los años y recargado. Alejo enseguida cada idea que
intente afirmarse dentro de mí; interrumpo enseguida cada acto que aspire a convertirse
en una costumbre; no quiero deberes, no quiero afectos, no quiero que también mi espíritu
se endurezca en una costra de conceptos. Pero siento que cada día el cuerpo tiene más
dificultades en seguir al espíritu inquieto; se cae, se cae, tiene las rodillas cansadas y las
manos pesadas… ¡Quiere reposo! Se lo daré.
No, no, no sé, no quiero resignarme yo también a dar el espectáculo mísero de todos
los viejos, que acaban muriendo lentamente. No. Pero antes… no sé, quisiera hacer algo
enorme, inaudito, para desahogar toda esta rabia que me devora.
Quisiera, por lo menos… ¿Ves estas uñas? Hundirlas en el rostro de cualquier mujer
guapa que pase por la calle, provocando a los hombres, incitante.
¡Qué criaturas tan estúpidas, inconscientes y miserables son todas las mujeres! Se
acicalan, se llenan de oropeles, dirigen su mirada sonriente hacia un lado y hacia el otro,
muestran sus formas provocativas lo más que pueden y no piensan que ellas también
están en la trampa, fijadas para la muerte, y que incluso llevan la trampa en su interior,
para los que vendrán!
La trampa para nosotros, hombres, está en las mujeres. Ellas nos vuelven a poner
durante un momento en el estado de incandescencia, para sacar de nosotros otro ser
condenado a la muerte. Tanto hacen y tanto dicen que al fin nos hacen caer —ciegos,
calientes y violentos—, allí, en su trampa.
¡A mí también! ¡A mí también! ¡Me han hecho caer a mí también! Ahora,
recientemente. Por eso soy tan feroz.
¡Una trampa infame! Si la vieras… Una virgencita. Tímida, humilde. Apenas me
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