La vida desnuda - Luigi Pirandello

que estaba a la derecha, no levantaba bien las patas delanteras. Los cuatro desaparecieron
en la curva de la pista. Y don Giulio se quedó allí mirando, pero dentro de sí vio a su
mujer, doña Livia, sobre un grueso y fogoso bayo. Ninguna mujer estaba tan guapa en
una silla como la suya. Mirarla era un verdadero placer. ¡Era una jinete nata! Y con tanta
pasión por los caballos, tan enemiga de las debilidades femeninas, ¿había ido a liarse con
aquel Lulù Sacchi, blando, soso?… ¡Ver para creer!
Absorto, caminó por las calles adonde sus pies lo llevaban. En cierto punto consultó
el reloj y se apresuró a volver atrás. Ya eran casi las diez, ¡caramba! Y ahora se convertía
en toda una empresa atravesar Via Sardegna para llegar a aquel portón del fondo.
Seguramente su esposa no llegaría desde Via Veneto, sino desde allí abajo, por una
perpendicular a Via Boncompagni. Pero existía el riesgo de que Lulù viniera por aquí y lo
viera.
Simulando desenvoltura, sin girarse, sino extendiendo la mirada hasta el fondo de la
calle, Del Carpine andaba con tal palpitación que, provocándole un zumbido en las orejas,
casi le quitaba el sentido del oído. A medida que avanzaba, el ansia le crecía. Pero ahí
estaba el portón: unos pocos pasos… Y don Giulio estaba a punto de suspirar por el
alivio, deslizándose dentro el portón, cuando…
—¿Tú, aquí?
Se asombró. Lulù Sacchi estaba en aquel mismo portón. Agachado, acariciaba a un
perrito muy largo, muy bajito, con el pelo negro, y aquel perrito estaba alegre, contento,
se retorcía, se estiraba, rascando con las patitas las piernas de él, o saltaba para llegar a
lamerle el rostro. Pero, ¿aquel no era Liri? Sí, Liri, el perrito de su mujer.
Lulù estaba pálido, alterado por la conmoción; tenía los ojos llenos de lágrimas,
evidentemente por los mimos que le hacía el perrito, aquel animalito bueno, aquel
animalito tan querido, que lo conocía bien y que le era fiel, ¡ah, él sí, él sí! No como su
dueña, que era una mujer indigna, una mujer vil, sí, sí, querido Liri, también vil; porque
una mujer que se lleva al apartamento pagado por su propio amante a otro amante, (que
tiene que ser un miserable por fuerza, un sinvergüenza, un impostor) esa mujer, Liri, es
vil, vil, vil.
Eso decía Lulù Sacchi para sus adentros, acariciando al perrito y llorando por la
deshonra y el dolor, antes de que Giulio del Carpine entrara en el portón, donde él
también había venido a apostarse.
Por una equivocación de la vieja sirvienta que iba a arreglar el apartamento después
de las citas, Lulù había descubierto aquella infamia de doña Livia, y, viniendo a apostarse
en el portón, había encontrado a Liri por la calle, que evidentemente su dueña habría
perdido en el apuro por acudir a su encuentro.
¡La presencia del perrito en aquella calle le había dado a Lulù Sacchi la prueba de que
la traición era real, real! Él tampoco había querido creerlo, pero con más razón, porque tal
indignidad superaba todos los límites. Y ahora se explicaba por qué ella no había querido
que él tuviera la llave del apartamento y se la había quedado, en cambio, obligándolo
cada vez a esperar en el estudio de escultura, a que ella llegara. ¡Oh, qué imbécil, estúpido
y ciego había sido!
Mientras tanto, el pobre Lulù podía esperarse de todo, menos que don Giulio Del
Carpine viniera a sorprenderlo en su emboscada.
Los dos hombres se miraron, asombrados. Lulù Sacchi no pensó que tenía los ojos
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