La vida desnuda - Luigi Pirandello

—Momo —contestó tu mujer— no podía dejarme lo que no le pertenecía.
—¿Cómo que no? —he exclamado yo—. ¿En qué piensa ahora?
—¿Quiere que no piense en ello? Póngase en mi lugar… ¿Ve cómo me he quedado?
—Perdone, si usted no quiere considerarme a mí, a la casa que es suya, a la óptima
compañía que pueden ofrecerle tanto su hermana como su señor cuñado…
—Yo le doy las gracias, señor Tommaso, y me declaro muy agradecida para toda la
vida. Pero ya no puedo aceptar su ayuda… Piense en ello y me entenderá… Por ahora no
me siento capaz de decirle más… Volveremos a hablar del tema, si no le sabe mal, en
otro momento.
Me he quedado aturdido, Momito, como si me hubieran dado una buena colleja. Tu
mujer se ha levantado y se ha escapado para esconderme una nueva explosión de llanto.
He mirado al señor Postella, que ha renovado la mirada con aire de triunfo, como si
quisiera decir: «¿Ve que los términos de la carta eran suyos?». Luego ha cerrado los ojos
y ha abierto de nuevo los brazos, pero con otra expresión, encogiendo los hombros, como
diciendo:
«¡Ella es así! Hay que compadecerla…».
Segundo gran suspiro de tu cuñada.
Estaba a punto de coger el sombrero y el paraguas cuando el señor Postella, con una
señal de la mano, me indicó que esperara, misteriosamente. Fue a la habitación que ya se
ha convertido en suya, y volvió poco después con una cajita en la mano donde estaban tus
tres anillos, el reloj de oro con la cadena, dos broches y la tabaquera de plata.
—Señor Aversa, por si quisiera un recuerdo de su amigo…
—¡Gracias, no se preocupe! —me he apresurado a decirle—. Querido señor Postella,
no lo necesito.
—Lo entiendo perfectamente… Pero sabe que siempre alegra poseer algo que
pertenecía a un ser querido…
—Gracias, gracias, no: vaya a guardarlos, señor Postella.
—Si lo hace por Giulia —ha insistido tu cuñado— le hago notar que siendo objetos
de hombre, creo que… Mire, coja el reloj…
—¡Pero si no quiere nada! —se arriesgó a suspirar en este punto la mujer de Postella.
—¡No te entrometas! —le dijo enseguida el marido—. El señor Tommaso lo hace por
educación. Solo el reloj, vamos… cójalo…
—¿Me permites? —retomó con timidez la mujer—. Este reloj, Casimiro mío, al
pobre Momo se lo había regalado precisamente el señor Tommaso, cuando volvió de su
viaje a Suiza…
—¿Ah, sí? —dijo el señor Postella, dirigiéndose hacia mí, casi con estupor, y me
pareció que el instinto cazador le brillaba en los ojos—. ¿Ah, sí? Perdone, y entonces
explíqueme: ¿oye qué ruido hace?
Y me ha tocado, Momito, explicarle el aparato de tu reloj automático, el martillito
que salta con el movimiento de la persona y así carga la máquina sin la necesidad de la
otra cuerda, etcétera. Te ahorro las frases admirativas del señor Postella.
El oso sueña con peras, Momito, y de aquí a unos meses (o quizás menos) si por
casualidad quisieras saber qué hora es, ve a preguntárselo a tu cuñado, ve.
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