La vida desnuda - Luigi Pirandello

Además del destajo, había tasas gubernamentales de tipo diverso, y la obligación de
construir, no solamente las galerías inclinadas para el acceso a la azufrera y para la
ventilación, los pozos para la extracción y educción de las aguas, sino también los
túneles, los hornos, las calles, los bloques de viviendas y todo lo que pudiera ser necesario
en la superficie para el funcionamiento de la azufrera. Y cuando el contrato terminaba,
todas estas construcciones eran del propietario del suelo, quien además exigía que todo le
fuera entregado en buen estado. Como si los gastos hubieran corrido a cargo suyo. ¡Y eso
no era todo! Incluso en las galerías subterráneas el arrendatario no era dueño de trabajar a
su manera, sino que tenía que hacerlo por medio de arcos o columnas o argamasas, como
el propietario imponía, a veces hasta en contra de las exigencias del mismo terreno.
Había que estar loco o desesperado, ¿no?, para aceptar tales condiciones, para dejarse
pisar así. ¿Quiénes eran, en verdad, la mayoría de los productores de azufre? Pobres
diablos, sin un centavo, obligados a procurarse los recursos, para explotar la azufrera
alquilada, a través de los mercaderes de los puertos, que los sometían a otras usuras y a
otros abusos.
En resumidas cuentas, ¿qué les quedaba, por tanto, a los productores? ¿Y cómo
podrían ofrecer ellos un salario menos triste a los desgraciados que trabajaban allí abajo,
continuamente expuestos a la muerte? Guerra, odio, hambre, miseria para todos; para los
productores, para los excavadores, para los pobres trabajadores oprimidos, aplastados por
una carga superior a sus fuerzas, arriba y abajo por las galerías y las escaleras de la fosa.
Cuando Scala terminaba de hablar y los vecinos se levantaban para volver a sus casas
rurales, la luna, alta y casi perdida en el cielo, como si no perteneciera a aquella noche y
fuera la luna de un tiempo muy lejano, después del relato de tantas miserias, iluminando
las dos laderas del valle, hacía que la desolación de este pareciera más mísera y más
lúgubre.
Y cada uno, comenzando a caminar, pensaba que debajo de aquellas laderas así
escuálidamente iluminadas, a cien, doscientos metros bajo tierra, había gente que todavía
se afanaba excavando, pobres hombres trabajando con los picos, sepultados allí abajo, sin
importarles si arriba era de día o de noche, porque para ellos siempre era de noche.
III
Todos, al escucharlo, creían que Scala había olvidado los dolores pasados y no le
importaba ya nada, menos su pedacito de tierra, del cual no se separaba desde hacía años,
ni un solo día.
Del hijo desaparecido, perdido por el mundo, si alguna vez lo sacaba a colación,
porque alguien daba pie a ello, hablaba mal para desahogarse de la ingratitud que le había
demostrado, del duro corazón que había demostrado poseer.
—Si está vivo —concluía—, está vivo solo para él; para mí, ha muerto y ya no pienso
en él.
Así decía, pero ni un campesino de todos los alrededores se iba a América sin que él
fuera a verlo, a escondidas, la víspera de la partida, para entregarle en secreto una carta
dirigida a aquel hijo suyo.
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