La vida desnuda - Luigi Pirandello

dicen.
Pero Raffaella Òsimo lo había dicho y lo había hecho.
En vano, entonces, las buenas monjas asistentes habían intentado consolarla con la fe;
ella había hecho lo que hacía también ahora: escuchaba atenta, sonreía, decía que sí; pero
era evidente que el nudo que le apretaba el corazón no desaparecía ni se aflojaba por
aquellas exhortaciones.
Nada la estimulaba a esperar algo de la vida: reconocía que se había ilusionado, que
el verdadero engaño le había llegado más de la inexperiencia, de su naturaleza apasionada
y crédula, que del joven a cuyos brazos se había abandonado y que nunca podría ser suyo.
Pero no, no podía resignarse.
Si para los demás su historia no tenía nada de peculiar, no era por eso menos dolorosa
para ella. ¡Había sufrido tanto! Primero el dolor de ver matar a su propio padre, a traición;
después, la caída imparable de todas sus aspiraciones.
Era una pobre costurera, ahora, traicionada como muchas otras, abandonada como
muchas otras; pero un día… Sí, es cierto, las otras también decían lo mismo: «Pero un
día…», y mentían, porque a los miserables, a los vencidos, la necesidad de mentir les
surge espontánea, en el pecho oprimido.
Pero Raffaella Òsimo no mentía.
Aún joven, se hubiera sacado la licencia de maestra, si su padre, que le pagaba los
estudios con tanto amor, no le hubiera faltado así de repente, en Calabria, asesinado, no
por odio directo, sino durante las elecciones políticas, a manos de un sicario desconocido,
pagado sin duda por la facción adversaria al barón Barni, del cual él era secretario atento
y fiel…
Barni, tras ser elegido diputado, como ella era también huérfana de madre y estaba
sola, para quedar bien frente a los electores con un acto de caridad, la había acogido en su
casa.
Así había llegado a Roma, en un estado incierto: la trataban como si fuera de la
familia, pero entre tanto ejercía de niñera de los hijos menores del barón y también un
poco de dama de compañía de la baronesa. Sin sueldo, por supuesto.
Ella trabajaba: Barni se adjudicaba el mérito de la caridad.
¿Pero qué le importaba, en aquel entonces? Trabajaba con todo el corazón, para
adquirir la benevolencia paterna de quien la hospedaba, con una esperanza secreta: que
aquellos amorosos cuidados (es decir, aquellos servicios sin retribución), después del
sacrificio del padre, valdrían para vencer la oposición que quizás el barón le mostraría a
su hijo mayor, Riccardo, cuando él, como ya le había prometido, le declarara el amor que
sentía por ella. Oh, Riccardo estaba segurísimo de que su padre aceptaría de buena gana,
pero tenía apenas diecinueve años, era estudiante de instituto, no se sentía con el coraje de
confesar sus sentimientos a sus padres, mejor esperar unos años.
Ahora, esperando… ¿Pero allí, sería posible? En la misma casa, siempre cerca, entre
tantos halagos, después de tantas promesas, con tantos juramentos de por medio.
La pasión la había cegado.
Cuando, al final, el error ya no había podido esconderse más, ¡la habían echado! Sí, la
habían echado, podía decir, sin ninguna misericordia, sin ningún respeto ni por su estado.
Barni le había escrito a una vieja tía de ella, para que viniera a recogerla de vuelta y se la
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