La vida desnuda - Luigi Pirandello

la esclavina, cogía el lápiz dermográfico que le daba el profesor y se agachaba sobre ella
para descubrirle, con manos no muy seguras, el pecho.
Raffaella Òsimo cerró los ojos por la vergüenza de aquel escuálido pecho suyo,
expuesto a las miradas de tantos jóvenes, allí, alrededor de la mesa. Sintió una mano fría
que se le posaba sobre el corazón.
—Late demasiado… —dijo enseguida la señorita, con evidente acento exótico,
retirando la mano.
—¿Cuánto lleva en el hospital? —le preguntó el profesor.
Raffaella contestó, sin abrir los ojos; pero con los párpados que le ardían, con rabia:
—Treinta y dos días. Ya casi estoy curada.
—Escuche si hay soplo anémico —retomó el profesor, pasando el estetoscopio a la
estudiante.
Raffaella sintió sobre el pecho el frío del instrumento. Luego oyó la voz de la señorita
que decía:
—Soplo, no… Palpitación, demasiada.
—Vamos, proceda con la percusión… —añadió entonces el profesor.
A los primeros golpes, Raffaella inclinó la cabeza hacia un lado, apretó los dientes e
intentó abrir los ojos; los volvió a cerrar enseguida, haciendo un esfuerzo violento para
contenerse. De vez en cuando, como la estudiante suspendía un poco la percusión para
marcar, debajo del dedo anular, una breve línea con el lápiz mojado en un vaso de agua
que otro estudiante le sostenía, ella soplaba penosamente por la nariz el aliento retenido.
¿Cuánto duró aquel suplicio? Y él estaba siempre allí, en la ventana… ¿Por qué el
profesor no lo llamaba? ¿Por qué no lo invitaba a ver el corazón de ella, que su rubia
compañera trazaba poco a poco sobre aquel escuálido pecho, reducido por él a aquel
estado?
Por fin la percusión había terminado. Ahora la estudiante juntó todas las líneas para
terminar el dibujo. Raffaella tuvo la tentación de mirar aquel corazón suyo, allí dibujado;
pero, de pronto, no pudo aguantar más y prorrumpió en sollozos.
El profesor, molesto, la envió de vuelta al pasillo, ordenando a la jefe de sala que
trajera a otra enferma, menos histérica y menos tonta que aquella.
Òsimo soportó sin inmutarse los reproches de la jefe de sala y volvió a su cama,
esperando, temblando, a que todos los estudiantes salieran de la sala.
¿Él la buscaría con los ojos, al menos, cuando atravesara el pasillo? Pero no, no: ¿qué
le importaba ahora? Ni levantaría la cabeza para no dejarse ver. Él no tenía que verla
jamás. Le bastaba con haberle hecho ver a qué se había reducido por su culpa.
Cogió el borde de la sábana y se la subió hasta la cara, como si hubiera muerto.
Durante tres días Raffaella Òsimo vigiló con atención que la marca del corazón no se
le borrara del pecho.
Una vez fuera del hospital, frente a un pequeño espejo, en su pobre habitación, se
clavó un afilado estilete, que estaba colgado en la pared, allí, en medio de la marca que la
inconsciente rival le había trazado.
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