La vida desnuda - Luigi Pirandello

del trabajo de ella. A Nenè también le pareció que aquel dinero dejado allí, en la cómoda,
por la dueña de la tienda le había sido dado como limosna a ella que había trabajado, no
porque lo mereciera, sino solamente por respeto hacia su hermana que estaba en la cama y
hacia su madre que no podía moverse del sillón. En verdad, esto había dicho la señora
Elvira. ¿Entonces, ella no merecía consideración alguna, por sí misma, reducida a aquel
estado, peor que una sirvienta? ¡Sí, señores! Por desgracia, a Adelaide se le escapó un
suspiro en forma de pregunta:
—¿Y ahora, cómo hacemos?
—¿Cómo hacemos? —contestó agria Nenè—. Hacemos así: me tumbo yo también y
las tres nos quedamos mirando, desde la cama, cómo llueve.
Tin tin tin. De nuevo la puerta. ¿Otra visita? La providencia, esta vez.
Una amiga de Nenè. Una larguirucha miope, de cuello muy largo y pelirroja, con los
ojos ovalados y la boca de tiburón. ¡Pero era tan buena, pobrecita! Hacía más de un año
que no la veían. Ahora venía alegre, bien vestida, para anunciarle a su amiga su inminente
matrimonio. Se casaba —ella también se casaba— y parecía que no se lo creyera.
Apretaba fuerte los brazos de Nenè, al darle la noticia, y reía (¡con aquella boca!) y de
milagro no saltaba de la alegría, sin pensar que allí, en aquella habitación abandonada,
había dos pobres enfermas y que su amiga, mucho más joven, mucho más hermosa que
ella… ¡Oh, pero había venido con un buen propósito! Sabía de las enfermedades, sabía de
las angustias y enseguida había pensado en su Nenè. Sí, para encargarle las bolsitas para
las peladillas. Quería que se las preparara ella. Y las quería hermosas, hermosas, sin
reparar en gastos. Pagaba el novio.
—¡Tiene un empleo estupendo, sabes! Es secretario en el ministerio de la guerra. Y
solo tiene un año menos que yo. Es un joven guapo, sí. ¡Mira!
Llevaba una foto, justamente para enseñársela a Nenè. Guapo, ¿eh? Y tan bueno, y
tan enamorado: ¡uh, loco! La boda se celebraría en una semana. Entonces era necesario
que aquellas bolsitas se hicieran rápidamente.
Habló siempre ella, durante la media hora en que se quedó en casa de su amiga. No
podía quedarse más, ya era tarde: a las cinco y media el novio salía del ministerio y
volaba a verla y habría problemas si no la encontraba en casa.
—¿Es celoso?
—¡No, Dios me libre! No es celoso, pero no quiere perder ni un minuto, ¿entiendes?
Oye, Nenè mía, sin ceremonias: seguramente necesitarás un adelanto para los gastos…
—No, querida —le dijo Nenè enseguida—, no necesito nada. Vete tranquila.
—¿Seguro? Entonces quedamos así, cien bolsitas, ¿eh?
—Claro, para servirte. ¡Y felicidades!
La novia corrió a besar a la señora Maddalena, luego a Adelaide; besó y volvió a
besar a Nenè, besos de corazón. Y se fue.
Las tres mujeres, esta vez, no volvieron a mirarse a los ojos. La madre los cerró,
mientras los labios le ardían por el llanto. Adelaide los levantó hacia el techo, con la
mirada perdida. Poco después Nenè estalló en una carcajada fragorosa.
—¡Guapo, de verdad, aquel novio!
—¡Suerte! —suspiró la madre, desde el sillón.
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