La vida desnuda - Luigi Pirandello

LOS TRES PENSAMIENTOS DE LA DEFORME
Todo bien, hasta los nueve años: había nacido bien y bien había crecido.
A los nueve años, como si el destino hubiera extendido desde la sombra una mano
invisible y se la hubiera puesto en la cabeza, diciendo: «¡Hasta aquí!», Clementina, de
repente, se había hecho un ovillo. A poco más de un metro del suelo.
Los médicos, ¡eh!, habían entendido inmediatamente con su ciencia que no crecería
más: problemas linfáticos, caquexia, raquitis…
¡Bravo! Pero ahora las piernas y el busto de Clementina tenían que entenderlo: ¡no
crecerían más! Busto y piernas que, al nacer, se habían empeñado en crecer por fuerza,
sin atender a razones. Al no poder crecer a lo largo, bajo la horrible violencia de aquella
mano que aplastaba, se habían obstinado en crecer transversalmente: las piernas estaban
torcidas; el busto, jorobado, por delante y por detrás. Con tal de crecer…
¿Acaso no crecen así, por otro lado, algunos arbolitos, con nudos y espuelas y
junturas lisiadas? Así. Pero con estas diferencias: que el arbolito no tiene ojos para ver,
corazón para sentir ni mente para pensar, y una pobre deforme, en cambio, sí los tiene;
que el arbolito tullido no es (que se sepa) ridiculizado por aquellos rectos, malquisto por
miedo al mal de ojo, evitado por los pajaritos, y una pobre deforme sí lo es, por los
hombres y también por los niños; y que el arbolito, finalmente, no tiene que hacer el
amor, porque florece en mayo por sí mismo, naturalmente, torcido como es, y en otoño
dará sus frutos, mientras que una pobre deforme…
Vamos, que era algo que estaba mal hecho, y no se podía remediar de ninguna
manera. Si alguien escribe una carta y no le sale bien, la arranca y la escribe de nuevo. ¿Y
una vida? Una vida, si se arranca una vez, no se puede hacer de nuevo.
Y además, Dios no quiere.
Casi entrarían ganas de no creer en Dios, al ver ciertas cosas. Pero Clementina creía.
Y creía precisamente porque se veía así. ¿Qué otra explicación mejor que esta para todo
aquel gran mal que, inocente, sin culpa alguna, le tocaba sufrir para toda, toda la vida, que
es una solamente? Y ella tenía que pasarla toda, toda así, como si fuera una burla, una
broma, soportable durante un minuto solamente. Acaso después estaría recta, sería rápida,
ágil, alta y adiós a toda aquella opresión… Claro que no. Iba a ser así, para siempre.
Dios, ¿eh?, Dios, claro, lo había querido así, por algún propósito secreto. Había que
fingir creérselo, por caridad; porque de otra manera Clementina se desesperaría. Al
explicárselo así, en cambio, incluso podía considerar como un bien todo su gran mal: un
bien sumo y glorioso. Para el más allá, se entiende. Para el cielo. ¡Qué angelito hermoso
sería Clementina en el cielo!
A veces caminando por la calle sonríe a la gente que la mira. Como si quisiera decir:
«No se burlen de mí, vamos, porque, ¿ven?, yo soy la primera que sonríe. Soy así, no me
he hecho yo de este modo, Dios lo ha querido y por tanto, ¡no se aflijan, como no me
aflijo yo, porque, si lo ha querido Dios, estoy segura de que después me dará una
recompensa!».
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